“求您了！让诗仙再放点血……”

刘二狗抱着装满钱、沉得快抱不住的破碗，紧张又期待地看着陈默。

陈默直起腰，揉着确实有些发酸的手腕，朝外头虚晃的草席拱了拱手，嘴角扯出个假模假式的苦笑：“手抖！真不行了！一滴墨也挤不出喽！” 他弯腰，踢了踢地上沾泥的银角子，发出沉闷的碰撞声。“明儿晌午！还是三十张！想买的……”他下巴朝豁口努了努，“……趁早！”

外面顿时炸开一片更悲切的哀鸣，夹杂着无奈的叹息和零星咒骂。人影晃动，终究慢慢散去。

院里终于只剩寒风的呼啸和钱币的微光。刘二狗抱着破碗的手还在微微发抖，脸上全是做梦般的光晕。

陈默弯腰，从冰凉的泥地里捻起一枚沾着湿泥的铜钱，捻掉泥，用指肚刮了刮边缘的绿锈。又缓缓抬手，指腹拂过腰间那根已经被磨得更加油亮腻滑的草绳，粗糙的纤维刮过皮肤。

然后，他另一只手伸进破袄的暗袋里——里面除了几片硬邦邦的糠饼渣，还有早上刘二狗捡进来的十几个铜板。他摸索着，精准地掏出其中最小最破烂的十文钱——那是钱串里被反复摩擦、边缘最薄、字迹最模糊的几枚。

“咯嗒。”

十枚带着他体温和油污的小铜板，被他拍进刘二狗那双还死死抱着沉甸甸钱碗的枯爪缝隙里。

刘二狗被冻僵的指头触到铜板的温热，茫然地看着陈默。

“哑巴张。”陈默声音压得很低，像怕惊醒了什么，目光瞥向隔壁那条常年积水的窄巷尽头。那是西街最脏污潮湿的一角，常年蜷缩着一个靠给人写书信、抄状纸糊口的哑巴老头。

“去找他。”

刘二狗眼睛眨巴着，还没完全从铜钱的巨大冲击里反应过来。

“告诉他，”陈默沾着墨泥的手指，在面前一张还算干净的、但拓印极差的废品拓片上，“岱宗”那两个字歪得不成形的笔划上点了点，又刻意描摹出一种更狂放不羁的潦草气势。

“……照着这个调调。”

他顿了顿，强调：

“……笔迹……”

“……再潦草点。”