“气韵！懂不懂气韵！”周扒皮拍着桌子，油灯火苗疯狂跳动，“那贼崽子的下半阙呢？！抄！给老子抄出来！”

“老……老爷息怒……”矮胖举人哭丧着脸，“小……小人实在……实在不知那下半阙啊……市面……市面只有这半幅流传……气韵……气韵也得有本可依……”

周扒皮胸膛剧烈起伏，从喉咙深处发出一声困兽般的低吼。他抓起桌上剩下的诗稿，看也不看，双手发力——“嗤啦！嗤啦！”——脆弱的宣纸在他肥厚的掌中如同烂布般被撕得粉碎！雪白的纸屑如同送葬的雪片，纷纷扬扬，落在他油亮的脑门和肩上。

“滚！”他从牙缝里挤出一个字。

两个举人如蒙大赦，连滚爬爬逃出密室。

周扒皮独自坐在昏暗里，粗重的喘息在狭小的空间回荡。他枯爪颤抖着，从满地碎纸屑里，摸索着捡起一片稍大的。上面只剩下半句残诗：

“惟有饮者留其名”

他死死盯着那行字，浑浊的小眼睛里翻涌着刻骨的怨毒和一丝被逼到绝境的疯狂。肥厚的嘴唇无声地翕动，仿佛在咀嚼着某个恶毒的诅咒。

天刚蒙蒙亮，县衙门口的石狮子还蒙着层露水。几个缩着脖子等开门的闲汉正跺脚取暖，巷口突然冲出来个干瘦老头，扑通就跪在冰凉的石板地上！他身上那件洗得发白的青布长衫沾满泥点，枯树枝似的手抖抖索索展开一卷脏兮兮的白布，上面用暗红的、像是干透的血浆，歪歪扭扭写着几个大字：

“陈默掘我祖坟！盗我诗魂！天理不容！”

老头扯开破锣嗓子就嚎：“青天大老爷做主啊！那杀千刀的陈默！刨了我家祖坟边的诗冢！偷走了祖宗传下的《将进酒》啊！那是我们岑家传了八代的命根子啊！” 嚎到动情处，脑袋“咚咚”往地上磕，额角瞬间见了红，混着泥灰，看着格外瘆人。早起赶集的人慢慢围拢，指指点点，嗡嗡议论开了。

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“哐——哐——哐——！”