“看好了，这才叫剑法。”

她目光扫过陈默手中那根卷了刃、焦黑丑陋的烧火棍，顿了顿，忽然伸出手。

陈默下意识地将棍子递过去。

沈轻眉接过那根沉甸甸、毫不起眼的烧火棍。棍身粗糙，沾着灶灰和刚才格挡留下的刀痕，棍头卷曲崩裂，像条被打断了牙的土狗。

她没说话，只是用指尖在那卷曲的焦黑木茬上轻轻摩挲了一下，仿佛在感受那粗糙的纹理和残留的温度。然后，她手腕一翻，竟将那根烧火棍，如同收起名剑一般，自然而然地插在了自己玄青色劲装的后腰束带里。

棍头粗糙，硌在柔软的衣料上，显得有些突兀和可笑。

但她做来，却带着一种理所当然的平静。

做完这一切，沈轻眉不再看陈默，走到那瘫软的刺客身边，俯身探了探他的鼻息，随即像拎一只死狗般，单手将其提起，脚尖一点地面，玄青色的身影如同融入夜色的青烟，悄无声息地跃过院墙，消失在茫茫月色之中。

院中，只剩下陈默一人，呆呆地站在原地。

月光如水，清冷依旧。

他低头，看着自己空空如也的手掌，那里似乎还残留着烧火棍粗糙的触感。又抬头，望向沈轻眉消失的墙头，鼻尖仿佛还萦绕着她身上那股淡淡的、冷冽的松柏清香。

许久，他才缓缓抬起手，摸了摸自己的后腰——那里空空如也。