他慢慢地、极其缓慢地伸出手。手臂沉重得像灌满了铅，每一个微小的移动都牵扯着酸痛的肌肉。沾满灰尘、汗水和干涸血迹的手指，颤抖着，一点一点地接近那张纸片。

指尖终于触碰到了它。冰凉的，带着纸张特有的粗糙感。他小心翼翼地将它从几片压着它的碎纸屑下抽了出来。

纸片不大，只有半个巴掌大小。他下意识地将它凑到眼前，借着穹顶洒下的那点微弱的星光，努力辨认着。

纸片很皱，上面用某种深蓝色的墨水写着字。字迹很潦草，像是匆匆写就，笔划有些歪斜，最后一笔甚至拖得很长，透着一股难以言喻的仓促和……决绝？

林刚眯起红肿酸涩的眼睛，瞳孔在昏暗中努力地放大，捕捉着那些模糊的笔画。

一个数字。

一个“七”。

一个汉字。“号”。

两个字。“仓”。

再一个汉字。“库”。

三个字。“有活”。

最后一个字。“人”。

他的呼吸，在辨认出最后一个字的瞬间，彻底停滞了。

心脏，那刚刚还在绝望中缓慢跳动的心脏，像被一只无形的巨锤狠狠击中！猛地一缩，随即疯狂地、毫无规律地、剧烈地撞击着胸腔！血液轰然冲上头顶，又在瞬间褪去，留下一片冰冷的麻木和尖锐的耳鸣。

他死死地捏着那张小小的、皱巴巴的纸片。指关节因为过度用力而发出“咯咯”的轻响，几乎要将它碾碎。

纸片上的七个字，如同七个烧红的烙铁，烫穿了他的视网膜，深深烙印在他一片空白的大脑里：

＞七号仓库有活人