少年抬头，脸上脏污遮不住眼神清澈：“以前听人说，有缝的锅才装得下心事。”

程远怔住。

良久，他放下箱子，蹲下身，从背包里取出一小包红糖，轻轻倒入锅中。

“那这口锅，”他低声说，“今天甜一点。”

少年愣了片刻，笑了。

其他人也跟着笑了，笑声混着蒸汽升腾，在潮湿的夜里飘得很远。

当晚，程远在日记本上写道：

“火不是谁点燃的，而是谁都没吹灭。”

与此同时，苏怜站在空荡的老房子里，手中握着一只锈迹斑斑的铁勺。

秘书在一旁催促：“苏老师，这可是重要证物，捐给博物馆才有意义。”

她摇头，抱着纸箱离开。

养老院灶台前，她亲自淘米、加水、点火。

铁勺搅动粥液，发出轻微的碰撞声，像是唤醒了某种沉睡的记忆。

老人们围坐一圈，起初惊讶，继而安静，最后有人轻声说：“这味道……像小时候。”

她没多言，熬完便走，只将铁勺留在角落。

三天后回访，铁勺已被擦得发亮，挂在墙上，旁边贴了张字条：

“新来的王奶奶说，这勺子熬的糖最像她丈夫生前做的。”

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