走了进去。

屋内光线更加昏暗。

几乎没有什么像样的家具。

一股难以形容的混杂气味扑面而来。

浓烈的中药气息沉淀在底层。

其上漂浮着衣物陈腐的霉味。

某种伤口溃烂的隐隐腥膻。

以及经年不通风的、老人身上独有的衰败气息。

一个枯瘦如骷髅般的老人裹在肮脏的被褥里。

蜷缩在屋子最角落一张快要散架的榻榻米上。

稀疏的白发如同冬末的乱草。

贴在头皮上。

浑浊凹陷的眼睛瞥了一眼进来的祭。

便闭上。

仿佛多看外界一眼都是负担。

他呼吸微弱急促。

每一次都如同破旧的风箱艰难拉动。

祭放下竹筐。

没有丝毫的嫌弃或犹豫。

轻车熟路地找出一块半旧的抹布。

开始擦拭屋子里仅有的几件老物件上厚厚的积灰。

一个缺了口的粗陶药罐。

一张边角磨得发亮的矮几。

角落里。

斜靠着一把裹满尘埃、刀鞘上积着厚厚污垢的长条状物事。

细长的形状。

隐约透出冰冷的金属质地。

日复一日。

祭的身影几乎成了玄翁破败小院固定出现的活物。

他清扫那些永远也扫不净的枯叶。

擦拭积满厚厚灰垢的窗棂。

动作麻利又安静。

偶尔会指着角落里一张褪色的合影照片。

用清亮的、略带好奇的语调轻声询问。

上面的某个模糊人影是谁。

当屋内再次爆发出那撕心裂肺的咳嗽时。

祭会第一时间放下手中的活计走过去。

那双指节分明、带着少年人稚气的双手稳定得不像话。

极其精准地按压在老人枯瘦如柴的脊背和腰侧几个特殊的区域。

一层极其微薄、温润而精纯的淡绿色查克拉光芒在他指尖亮起。

如同春水浸润干涸的河床。

精准地缓解着那股几乎要摧垮老人最后生命气息的剧痛和窒息感。

“哼……”

剧咳的间隙。

玄翁艰难地喘息着。

从牙缝里挤出断断续续的声音：

“小鬼……你这手法……哪里偷学的？”

他的浑浊老眼死死盯着祭的双手。

那上面温润的生命力。

与他身体里的死气形成强烈对比。

祭腼腆地笑了笑。

手上动作不停。

查克拉的输送更加柔和：

“看母亲留下的笔记学的，爷爷。太复杂的忍术我不行，这种舒缓经络的笨功夫还算拿手。”

他顿了顿。

目光扫过角落里一张被擦得稍亮些的照片。

照片上是年轻时的玄翁。

意气风发地背着一把极长的野太刀。

笑容还未染上风霜。

祭的声音低了些。

带上一种不易察觉的探究和少年的惋惜：

“族里的祠堂……真大，真亮堂。可上面挂的名字……排位最高最阔气的，都是开过万花筒的大族老们……我那天在档案馆，看到好多厚厚的卷宗，都是写他们的功绩……”

他手下按压查克拉的位置更稳、更深入了一些。

指腹下是那节受重创而变形的腰椎。

“可有些人的名字……缩在小角落里，字都看不清，像您那卷……”

他的声音轻得像叹息。

带着一种少年人模仿大人说话的刻意沉重。

又有些困惑不解：

“他们流的血，挡的刀枪，护住的族人……好像没人提，也没人记得住了。我常想，宇智波的威名震天响，这威名……不都是一个个像爷爷您这样，用骨头和血肉垫出来的路吗？怎么那些写在头里名字亮堂的，好像路就自己铺好了似的？”

话语如同淬毒的针。

看似无心。

却精准无比地刺穿了老人心中积压了数十年、早已化脓的脓疮！

玄翁浑浊的眼睛猛地睁大了些！

那里面闪过极其复杂的情绪。

有被触及痛处的强烈羞怒。

有无人理解的深切孤独。

更有一种被压抑了一辈子的、熊熊燃烧的愤懑之火被骤然点燃的疯狂！

他枯槁的身体剧烈地颤抖了一下。

喉咙里发出嗬嗬的、愤怒又痛苦的气流声。

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猛地挥开祭的手！

那双深陷的眼窝里。

第一次清晰地爆发出一种超越了病痛的、近乎野兽的光芒。

“你懂……你懂个屁！”

老人低吼着。

声音嘶哑得像漏风的破锣。

夹杂着难以遏制的喘息：

“祠堂？！族谱？！狗屁！那都是……贴金的棺材板子！贴给活人看的！荣耀？哈！”

他剧烈地咳嗽起来。

嘴角溢出黑色的血沫。

脸上是一种混合了极致痛苦与刻骨讥讽的狞恶表情：

“他们……只认得万花筒！只认得高高在上的名字！我们这些人……流干的不过是给牌位添香的灯油罢了！什么血肉路基……是尸骨！是我们这些……没用又碍眼的废物尸骨，烂在阴沟里的垃圾！”

积压数十年的悲愤、怨毒、不甘。

如同腐烂沼泽底部的瘴气。

在这个濒死的、脆弱不堪的瞬间。

被少年看似天真无邪的问话狠狠撬动。

轰然喷发！

祭的脸上依旧维持着少年人的懵懂。

与一丝被斥责的无措。

他垂下眼帘。

视线却落在了角落。

那把被厚厚灰尘包裹、完全看不出本来面目的长条状物事上。

他默默走过去。

拿起半干的抹布。

开始擦拭上面厚重的污垢。

动作很慢。

很细致。

一层层灰黄油腻的沉积物被擦掉。

随着污垢的剥落。

刀鞘下面掩埋的刃纹渐渐暴露出来。

那是野太刀独有的大丁字乱刃。

刃纹冰冷。

如冻结的山溪。

然而大部分刃身。

依旧被更深的赤褐色牢牢覆盖。

“刀锈了……”

祭一边仔细擦着。

一边轻声说着。

像是在自言自语。

声音不大却恰好能钻入老人喘息的气流中：

“锈得好深……像凝固的血痂……”

他的手指隔着抹布。

拂过那冰冷的锈迹：

“真可惜。这样好的刀……是柄好刀吧？可惜，埋在灰里生锈了。”

他顿了顿。

终于抬起头。

望了一眼喘息稍微平复、但眼神更加死寂空洞的玄翁。