他愣了几秒，然后低头看手——指尖还沾着刚才蹭到的泥土，掌心却莫名发烫，仿佛刚才那道剑光，真从几百年前劈到了现在。

“……关我屁事？”他下意识说了句口头禅，声音却卡在喉咙里，不像平时那么顺溜。

这次，是真的关他的事。

他忽然明白了那缕酒香为什么掺着剑气余温——不是巧合，是酒道人把自己最后一点念想泡进去了。不是留给世界的，是留给他的。

藤须还在脚踝上绕着，轻轻晃了晃，像在问：“你还好吗？”

陆无尘没回答，只是慢慢把酒葫芦抱起来，拧紧盖子。动作很轻，像是怕吵醒什么，又像是怕惊走什么。

他低头看着葫芦上那道刻痕，忽然笑了：“老头，你是不是早就知道我会躺平？所以才挑了个最咸鱼的方式传话——等我睡够了，再让我知道你为我拼过命。”

风吹过灵田，黄瓜藤集体弯腰，像是在鞠躬。

他靠回泥地，这次没闭眼，只是望着天。

云很慢，风很轻，连时间都懒得加速。

可心里有什么东西，正在悄悄变重。

不是负担，是重量。

他想起小时候被人推下池塘，没人救他，只有酒道人醉醺醺路过，捞他上来时还嘟囔：“小友啊，你这命硬得很，别浪费在我这种老骨头身上。”

原来不是醉话。