她做错了太多事，走错了太多路，而那些错，像一把把锋利的刀，一次次刺进她早已千疮百孔的心。

一个月后的清晨，王大娘发现蒋母没像往常一样出门买菜。

那天的风有些凉，清晨的街道上雾气未散，街角的梧桐树叶子在微风中轻轻摇曳。

王大娘挎着菜篮子从自家门口出来，习惯性地朝对门张望了一眼。

往日这个时候，蒋母总会穿着那件洗得发白的蓝布衫，拎着布袋子，脚步缓慢却坚定地走向菜市场。

可今天，门关得严严实实，窗户也紧闭着，屋里一点动静都没有。

王大娘心里“咯噔”一下，一种不祥的预感悄悄爬上心头。

她敲门，没人应。

王大娘抬起手，先是轻轻敲了两下，声音清脆却得不到回应。

她又加重了些力气，指节叩在老旧的木门上，发出“咚咚”的声响。

她站在门口，侧耳倾听，屋内静得可怕，连呼吸声都听不到。

她喊了几声“蒋嫂子”，声音在空荡的楼道里回荡，最终消散在冷风中。

她皱紧眉头，心头的不安越来越重，脚底仿佛被什么无形的东西压住，挪都挪不动。

只好叫人破门进去，却发现蒋母已经安静地躺在儿子的床上走了。

木门被撬开时发出“吱呀”一声闷响，像是老旧岁月的最后一声叹息。

屋内光线昏暗，窗帘拉得严严实实，空气中弥漫着一股淡淡的霉味和药味混合的气息。

众人走进去，目光齐刷刷地落在那张略显破旧的单人床上——蒋母静静地躺着，身下是儿子常盖的那条褪了色的军绿被子。

她的眼睛闭着，神情安详，仿佛只是睡着了。

可那苍白的脸色和冰凉的四肢，无声地宣告着生命的终结。

她的嘴角似乎还带着一丝若有若无的笑意，像是终于放下了什么，又像是完成了最后的牵挂。

手里还紧紧攥着一张蒋致远小时候的照片。

那只枯瘦的手无力地搭在胸前，五指却死死地扣着一张泛黄的老照片。

照片的边缘已经被汗水和时间磨得起了毛边，上面的小男孩穿着洗得发白的背心，光着脚丫站在老槐树下，脸上挂着灿烂的笑容。

那是蒋致远六岁时的模样，天真无邪，眼睛亮得像星星。