这幽蓝的火苗子并不烫手，反倒透着股渗入骨髓的凉意。

陈默没去管它，脚下的步子也没停，只是原本提着的半口气稍微松了松，身形像条没骨头的蛇，贴着湿漉漉的石壁游走。

这里不是给人走的。

每隔百步，头顶就有水滴砸下来，不是普通的水，带着股铁锈腥气。

陈默不敢运功抵抗，他现在就是这地下阴沟里的一只耗子，任何一点外放的真气都可能触动这几百年没见过活人的机关。

他只用《缩地成寸》的步法技巧来规避那些看着就不对劲的青苔和凸起的石砖。

走到中段，脚底板突然有些发麻。

不是因为冷，而是一种极其细微、却极有规律的震颤。

咚、咚、滋——

声音不是从空气里传来的，是从几百丈深的岩层底下硬生生透上来的。

陈默猛地蹲下身，耳朵还没贴到地面，瞳孔就先缩成了针尖。

这节奏他熟得不能再熟。

那是伏牛村韩九老汉每天夜里巡渠时，用枣木梆子敲打渠堤的声音。

三声实，一声拖，意思是“水位平，睡得安”。

陈默从怀里摸出一枚磨得发亮的铜钱，轻轻立在石砖的一道裂缝上。

没有任何风，那铜钱却随着地底传来的微颤，像是个醉汉般左右摇摆，每一次晃动的幅度都跟那个节奏严丝合缝。

这条暗渠根本不是死的。

它是一根埋在土里的琴弦，一头系着皇城的龙脉，另一头，竟然连着几百里外那个穷得掉渣的小村子。

伏牛村，灶房里的药罐子咕嘟嘟冒着泡。

苏清漪手里拿着把蒲扇，轻轻扇着炉火。

她没看火，眼睛死死盯着灶台边上那面蒙着牛皮的小鼓——那是陈默走之前留下的“地听鼓”。

平日里这鼓连个屁都不响，但这会儿，鼓面上撒的那层细沙正发了疯似的跳舞。

不再是单调的平安调子，沙粒正在聚成一个个尖锐的波峰，那是“烽火十三变”的急拍，是当年陈默为了哄村里孩子睡觉，随手在桌上敲出来的战阵节奏。

“嫂子，井水不对劲。”

程雪那个小孙女一头撞进灶房，手里端着个粗瓷碗。