陈默没再去溪边打水。

日头升到中天，又斜斜地挂在西山顶上。

他就像块石头，在石台上坐了整整三个时辰。

手里那块残陶片被拇指摩挲得发亮。

这玩意儿若是拼全了，就是能定国运的“双源共振图”，可在陈默眼里，它现在的分量还不如早起那一瓢凉水。

上面沾着点干涸的泥，裂纹像是一张嘲弄的嘴。

风停了。

陈默忽然站起身，动作利索得像是要去赴宴。

他抓起那把费劲巴拉攒起来的陶片，没半点犹豫，扬手全扔进了用来烧水的红泥小炉里。

“呼啦”一声。

炉膛里的余火还没灭尽，陶片压上去，激起一股子呛人的烟尘。

陈默蹲下身，往里头塞了一把干透的松针。

火苗子窜起来，舔着那些代表着无上机缘的碎片，发出哔哔啵啵的脆响。

“火种不在形，而在燃意。”

他拍了拍手上的灰，站直了身子，一脚踹在草庐那根并不结实的立柱上。

轰隆。

茅草顶塌了下来，正好盖在那红泥小炉上。

干燥的茅草遇火即燃，火舌瞬间吞没了这座他在归墟谷栖身七日的窝。

火光映红了半边山壁，影子乱晃，看着竟像是有千军万马在擂鼓。

陈默没多看一眼，转身就走。

身后是烈火烹油的噼啪声，他两手空空，布鞋踩在枯叶上，发出沙沙的轻响，很快就融进了越来越浓的夜色里。

这世间再无归墟谷隐士，只有一地黑灰。

京城，流转坛。

新修的“无名亭”四面透风，只有顶上一盏不点油的空灯晃晃悠悠。

苏清漪翻着手里的《民议簿》，指尖停在一行墨迹未干的小字上。

那是个更夫留的话：“昨夜梦见一人背光而立，俺问他是谁，他笑笑说，不过借你心头一盏灯。”

她手指微微一颤。

借灯。

那个男人以前最爱干的事，就是借势。

借天下的势，借人心的势，如今连这点念想，他都要借走。

夜深了，苏清漪没让人跟着，独自走到亭子里。

她从贴身香囊里取出一张泛黄的纸片，那是当年那纸婚约仅剩的一角，上面隐约还有个“默”字的半边。

她把纸角塞进那盏空灯里，掏出火折子。

火苗子跳了三下，纸片卷曲焦黑，化作了一撮比尘埃还轻的灰，顺着亭子的缝隙飘散了。

“若从未期待归来，便不算离别。”