紧接着是第二声，第三声。

一百名盲者，没用竹杖探路，也没人牵引。

他们就像是一个人，步伐整齐划一，踏着同样频率的节奏，稳稳当当地向大门走去。

“嗒、嗒、嗒。”

这声音不大，却像鼓点一样敲在人心口上。

原本挤得水泄不通的人群，像是被这股无形的气场劈开，自发地向两边退让，留出一条宽敞的大道。

没人敢大声喧哗，怕惊扰了这阵脚步声。

苏清漪摘下蒙眼的黑布，靠在门框上，听着那群孩子渐行渐远的脚步，唇角勾起一抹极淡的笑意。

灯笼再亮也有灭的时候。

但这帮孩子心里的眼睛一旦睁开了，那就是长明灯。

东海，授梦坊。

自从柳如烟回来，岛上的规矩全变了。

以前见面得磕头喊“师父”，现在谁要是敢这么叫，准得挨柳如烟一记爆栗。

“叫阿烟姐！都给叫老了！”

她把那本江湖人抢破头的《织武谱》给改了名，叫《百家裙》。

姑娘们出嫁前，不用学杀人技，而是每人带走一条自己缝的新裙子。

这裙子看着花哨，里头的门道可全是防身术。

裙摆多长能绊人，袖口多宽能藏针，全凭自己琢磨。

十年后，这片海域流传着句怪话：“宁遇阎罗王，莫惹东海红妆。”

听说只要是有穿红裙新娘出嫁的船队，那帮海盗隔着二里地就得掉头跑。

这天夜里，月亮大得像个银盘子。

柳如烟坐在礁石上，把手里最后一本关于“护梦人”的典籍扔进了火盆。

火舌舔着那些记载着绝密暗杀术的纸张，映得她脸庞忽明忽暗。

她在旁边的一块素绢上，用炭笔刷刷写下一行字：

小主，

“我不曾来过，但她们都记得该怎么打架。”

写完，手一松，素绢随风飘进了海里。

海浪拍在礁石上，那浪尖翻滚的黑影，看着既像是在跳舞，又像是在演练着某种不知名的战阵。

西北，胡杨林。

《百姓章程》修订大会吵翻了天。

各地的代表拍着桌子，唾沫横飞。

“凭什么让中央那个什么评议会定标准？他们知道我们这儿一亩地打多少粮吗？”

程小雅坐在主位上，手里剥着个橘子，一脸看戏的表情。

有人提议：“要不设个中央标准吧，省得乱。”

“设个屁。”

程小雅把橘子皮往桌上一拍，“以后实行‘地方互审制’。隔壁郡的老百姓来审你们的章程，匿名的，想怎么骂怎么骂。”

这招太损了。

第一轮审议，三个郡的章程直接被喷成了筛子，批语全是“脱离民生”、“狗屁不通”。

那几个郡的代表脸都绿了，跑来找程小雅哭诉：“圣姑，这也太不给面子了，这还怎么发？”

程小雅没搭理，让人把那些骂得最难听的意见全印了出来，夹在章程最后面。

她在上面批了一行字：“要是老百姓连骂都不敢骂，这书就不配叫‘百姓’写的。”

半年后，新书送到皇宫。