这一跟，就跟到了西南十万大山的褶皱里。

这里的山路像那没梳通的驴尾巴，盘盘绕绕，湿气重得能拧出水。

陈默背着个补丁摞补丁的竹篓，站在半山腰那座金碧辉煌的“青衫祖庭”前，差点没被缭绕的香火熏个跟头。

庙里头人挤人，跟下饺子似的。

正殿中央塑着尊一丈高的泥像，青衫飘飘，手里还托着个发光的方盒子——那是这帮信徒臆想出来的“系统法相”。

“系统显灵！赐我一夜暴富！”

“信男愿献十年阳寿，求系统爸爸保佑我那死对头拉稀三个月！”

陈默听着这些愿望，嘴角抽得厉害。

这哪里是求道，分明是许愿池里的王八——伸着脖子等投喂。

他没进去砸场子，也没喊那句“我就是陈默”，那太中二，也太跌份。

他绕过大殿，在庙后那片满是乱石的荒坡上停了下来。

这里野草疯长，连条狗都不乐意来。

陈默从竹篓里掏出一把生锈的锄头，“呸”地往掌心吐了口唾沫，挥锄便挖。

第一锄下去，火星四溅。

没有“叮！恭喜宿主获得神级土壤”的提示音，只有震得虎口发麻的反作用力。

陈默咧嘴笑了。

这感觉，真实。

他在庙后搭了个草棚，成了个编外的“老园丁”。

庙前头求神拜佛，喊声震天；庙后头挥汗如雨，只有锄头磕石头的闷响。

半年光景，那片乱石岗变成了绿油油的菜畦。

黄瓜顶花带刺，南瓜大得像磨盘，豆角架上挂满了绿瀑布。

陈默也不卖，就在路边支口大锅，白水煮菜，谁路过谁吃。

也没别的佐料，就是那股子透着地气的新鲜劲儿，香得人舌头打结。

“老伯，您这手艺绝了！您贵姓啊？”有个香客吃得满嘴流油，随口一问。

陈默吧嗒着旱烟，眼皮都没抬：“种地的。”

变故发生在那个雷雨夜。

西南的雨说是下，不如说是天河漏了底。

泥石流裹着巨石滚落，那座修得富丽堂皇、实际上全是豆腐渣工程的“青衫祖庭”，连个响儿都没听见，就轰隆一声塌了大半。

那尊“系统法相”被雨水一冲，露出了里头的稻草芯子，那“方盒子”更是直接化成了一摊烂泥。

香客们哭爹喊娘，连滚带爬地往后山跑。

跑到后山一看，全傻了眼。

那几亩菜地，因为陈默挖的排水渠科学合理，地基夯得结实，在这漫天风雨里愣是纹丝不动。

那些瓜果虽然被风吹得东倒西歪，可根系死死抓着土，硬是一颗没烂。

陈默披着蓑衣，正淡定地给一株倒伏的番茄搭架子。

这一夜，没人再拜那个烂泥神像。

大家都挤在草棚里，分食着那锅热腾腾的南瓜汤。

雨停后，香客少了，来学种地的人多了。

陈默也没藏私，手把手教怎么沤肥，怎么顺着地势开沟。

他在最后一垄地里插了根竹签，用指甲盖随手刻了四个字：“勿念我名”。

多年后，这地界被叫作“默园”。

不管是达官显贵还是贩夫走卒，进园子的第一课，就是被守园的大爷指着那片菜地说：“你不认识他，但你吃过他种的菜。”