那不是祥云，是一团带着咸味的海雾，没落在西北的黄土坡，反倒一路飘到了东南的烂泥滩。

海风腥得刺鼻，夹杂着一股死鱼烂虾的腐臭。

连日的倒灌，把这片良田泡成了白花花的盐碱地，踩一脚，能在脚脖子上结层霜。

村头的老渔夫蹲在田埂上，手里捏着一把枯死的秧苗，愁得直嘬牙花子。

这时，几个年轻后生拖着几捆湿漉漉的玩意儿从滩涂那边跑过来，那是几排用老芦苇编的浮筏，中间怪模怪样地插着几根通透的竹管。

“这是啥破烂？”有人问。

老渔夫眯着眼瞅了半天，猛地一拍大腿：“我想起来了！早些年听跑船的说，当年‘默园’那边治水，用的就是这种‘活埂法’！这是借着潮汐的劲儿，让那竹管把地里的咸水给嘬出来，再引淡水进去洗地！”

没有神仙下凡，也没有官府发令。

一帮泥腿子照猫画虎，连夜砍竹子、编芦苇。

半个月后，那片原本被判了死刑的盐碱地里，渗出来的水竟然不涩了。

有人试着撒了一把耐盐的“红毛稻”种子，三天后，真的冒了一层绿茸茸的尖儿。

这绿意没入在那座破败的海神庙眼里。

陈默缩在神像背后的阴影里，听着外头雨打芭蕉的声音。

怀里忽然一热，那是最后一张“云行布雨图”的符纸。

它没发光，没炸雷，就像是一撮被抽完的烟灰，在他胸口的体温里无声无息地散成了粉末。

系统在他脑子里最后一次试图弹窗提示任务失败，被他直接用意念摁灭了。

他闭着眼，能感觉到天地间的水汽正在按照一种极其粗糙、笨拙，却充满了生命力的方式自行流转。

不需要符咒强行搬运，那几根破竹管子就办到了。

“行了。”陈默把领口紧了紧，换了个更舒服的姿势靠着柱子，“这老天爷，总算不用再借我的手擦屁股了。”

江南的春瘟来得凶，官府的封条贴满了村口。

人心惶惶的时候，一个戴着厚面纱的年轻女郎背着药箱，踹开了一户绝户头的大门，把那儿当成了临时的“熬药铺”。

她是苏清漪教出来的学生，但没挂老师的名头。

没过两天，村里多了支奇怪的队伍。

没人知道谁是谁，大家都蒙着脸，每个人只干一天活，送饭的、倒药渣的、抬死人的，干完就走，也不留名。

有个吓破胆的书生拦住那女郎，哆哆嗦嗦地问：“姑娘，这么干图啥？连个碑都不立，死后阎王爷那儿都没法查账啊。”

女郎正忙着给一口大锅扇火，头都没抬：“我老师说过，光这东西，不在庙堂的灯盏里，在肯低头干活的人眼睛里。阎王爷查不查我不知道，但我知道这锅药下去，张二婶今晚能发汗。”