那老萨满喉咙里像是卡了块烧红的炭，半个音节都蹦不出来。

他看见的哪里是什么神迹，分明是自家那几个穿着开裆裤的奶娃子，正撅着屁股在刚泛绿的湿泥地上玩泥巴。

几个小崽子手里攥着枯树枝，嘴里嚷嚷着“寻龙喽，寻龙喽”，在地上划拉出一道道蜿蜒曲折的沟壑。

怪就怪在，这帮连字都不识的娃娃，手底下的树枝像是长了眼睛。

哪里泥土湿润发黑，哪里野草根茎微隆，树枝就顺着那纹理走，愣是在这巴掌大的泥地上，复刻出了一张微缩版的地下水脉图。

老萨满哆嗦着蹲下身，浑浊的老眼凑近那摊烂泥。

这图，跟祖传那张陈默咳血所绘的残卷，竟有着七八分的重合神似。

“谁教你们画的？”老萨满声音发颤。

领头的小胖墩吸溜了一下快过河的鼻涕，在那条代表主水脉的粗线上狠狠戳了一指头：“地底下有声音，爷爷你听不见？水自己在唱歌嘞，顺着声音画，这泥巴自己就有了路。”

原来当年陈默那口心头血没白吐，风沙把那股子意念带到了这片荒原的每一寸地缝里。

岁月把神通熬成了本能，把绝学化作了童趣。

老萨满看着那小胖墩用脏兮兮的小手补上最后一笔，把那断掉的水路连通，眼眶骤然一红。

他没去擦泪，只是重重地拍了拍孩子的脑袋顶，低声喃喃：“我不配当先生，你们……才是先生。”

这股子“本能”，像是长了脚，顺风南下。

江南的水乡这几日燥得人心慌。

城东那家炸油条的铺子，火星子溅进了油锅，“轰”的一声，半条街都映红了。

按照话本里的桥段，这时候该是哭爹喊娘，或是等着哪个大侠从天而降。

可现实是，街坊四邻连个尖叫的都没有。

没有谁发号施令，巷子口卖豆花的大婶把自己那口大缸往路中间一推，隔壁打铁的汉子顺手抄起水桶，后面洗衣服的婆娘接过桶……一条百十人的“长龙”眨眼间就成型了。

那水桶在几十双手之间传递，节奏稳得像是在那座百年老钟的摆动。

满桶去，空桶回，没人抢功，没人偷懒，连那泼水的角度都像是练过千百回。

火灭了，房子也就是熏黑了几块墙皮。

第二天，县太爷敲锣打鼓送来了锦旗，还要给那几个冲在最前面的汉子挂大红花。

“别介，大人。”打铁的汉子把那红绸子往回推，一脸的不自在，“昨儿个谁没拎着桶跑个十几趟？您这花给谁戴都不合适。”

旁边一个刚哄睡孩子的年轻妇人，一边给孩子扇着扇子，一边淡淡地插了句嘴：“大人，我教这孩子见着老人摔倒要扶，见着火起要救，不是图让他当什么英雄。那是人样，不是功劳。”

当晚，那口不知沉寂了多久的书院古井，水面无风自皱。

这回没那些花里胡哨的金光，只有两个水泡慢悠悠地浮上来，破裂时在水面荡开两个淡淡的字形：

“平常。”

风继续往西吹，越过玉门关，那里的沙子不再带着血腥味。

昔日的“百工庇护所”，如今门口挂了块“技艺学堂”的木牌子。