墙皮剥落处，一行被岁月侵蚀的旧字若隐若现：“心若通明，何须口说。”

先生怔在原地，手里的《三字经》滑落，“啪嗒”掉进积水里。

良久，他突然神经质地大笑起来，转身冲进书房，把那一摞摞还要教给孩子们背诵的经义典籍统统扔进了火盆。

“烧了！都烧了！”火光映着他那张狂热的脸，“这世道变了，咱们教的那点死道理是那是‘术’，这孩子画的……那是‘道’！”

这股子“道”，在西域那座被风沙啃了一半的古城里，救了半城人的命。

那是午休时分，地面突然像是变成了发面团，上下颠簸。

“地动了！”

技艺学堂那座木结构的讲堂剧烈摇晃，榫卯发出令人牙酸的摩擦声，大梁眼看就要错位。

要是搁在以前，这会儿早该是一窝蜂往外跑，然后被塌下来的瓦片砸个头破血流。

可这帮女学生没动。

“结阵！”

不知道谁喊了一嗓子。

几十个少女像是听到了某种刻在骨子里的号令，手里原本用来练习编织挂毯的粗麻绳瞬间飞出，在那摇晃的梁柱间穿梭缠绕。

那不是乱缠，是“织武心法”里的“千丝扣”。

角落里，一个平日里最不起眼的盲眼少女，此刻正闭着眼，手指轻轻搭在震颤的地面上。

她眉头紧锁，忽然抓起手边的树枝，在沙盘上画出一组波纹状的曲线。

“紧三松二，左七右四！按波纹拉！”

少女的声音不大，却透着股不容置疑的冷静。

小主，

众女手腕翻飞，依照那沙盘上的纹路调整绳结的张力。

奇迹发生了——原本要散架的屋架，竟随着地面的震动频率微妙地颤动起来，那一紧一松之间，竟把狂暴的震力给卸得干干净净。

直到余震散去，老校长扶着门框，看着那满屋子如同蛛网般精密、又如同乐谱般和谐的绳结，那双浑浊的老眼里涌出泪光。

“这不是我们教的……”老校长颤抖着手指去触碰那根还在微微嗡鸣的麻绳，“是这地在教咱们，怎么跟它一块儿活。”

这种“活法”，传到京城，把那个高高在上的“律阁”给拉下了神坛。

如今那块牌匾换成了“百姓言堂”，没门槛，谁都能上去唠两句。

今儿个上去的是个满裤腿泥点子的农夫。

底下坐着翰林院的学士，还有微服私访的六部尚书，一个个正襟危坐，等着听什么民间疾苦。

农夫搓了搓手，憋得脸通红，最后就崩出三句话：

“昨天下雨，我家渠口堵了。我顺手扒开，顺便也通了隔壁李家那段。没别的，就是顺手。”