那黑灰飘得漫山遍野都是，呛得人嗓子眼发紧。

这片草场算是废了。

没草，牛羊就得掉膘，掉膘就挨不过冬天的白毛风。

这道理，连刚学会走路的奶娃子都懂。

队伍里的气氛压抑得像口扣死了的黑锅。

“往那洼地走。”

巴特尔手里的马鞭一指。

那是片干涸了不知道多少年的死湖，地势低，虽然没草，但好歹能避避风头。

到了地头，那地面硬得跟铁板似的。

几个壮汉拿着铁钎子想砸几个坑埋锅造饭，一锤子下去，火星子四溅，震得虎口发麻。

“不对劲。”

一个正趴在地上听地音的老猎户猛地抬起头，伸手在刚砸开的裂缝里扣了一把。

不是土。

是一层白花花的晶体，混着泥沙，看着像脏雪。

他壮着胆子伸出舌头舔了一下。

“呸！苦！”老猎户脸皱成了一团菊花，紧接着眼睛瞪得溜圆，“不对，是咸的！齁咸！”

这一嗓子，把周围的人都招来了。

少年从怀里掏出那张祖传的羊皮卷，这是当年那个“教书先生”留下的“禹迹残图”。

平日里大家都当个念想，这会儿对着地上的裂纹一比划。

嘿，神了。

那湖床干裂的走向，跟图上那几条朱砂线，严丝合缝。

底下不是石头，那是盐。

是一座只有老天爷才知道的巨型盐矿。

有了盐，就能腌肉，肉就能放一冬不坏；有了盐，就能跟南边的商队换粮食，换棉布。

这哪里是绝地，这分明是个聚宝盆。

这消息还没捂热乎，风就把它带到了江南。

“无灯堂”里，今儿个安静得有些诡异。

那个从小在黑暗里摸索长大的盲童，如今已经蓄起了胡须，第一次坐在了先生的位子上。

他没讲什么大道理，只是给底下的学生一人发了一根炭条。

“画。”

他闭着眼，声音轻得像落叶，“画你们觉得最善的东西。别画佛，佛太远；别画钱，钱太俗。”

半个时辰，只有炭条在纸上摩擦的沙沙声。

收上来一看，满地的涂鸦。

有的画得像鬼画符，有的墨迹还没干。

可当那些纸铺开在地上时，有个眼尖的杂役突然“咦”了一声。

这七八张画，画得虽然歪七扭八，可那意思竟然出奇的一致。

画面上都没有正脸。

全是一个稍微有些佝偻的背影，肩膀上挑着担子，或是锄头，脚下的路延伸到纸张的外面，看不见尽头。

盲先生看不见，但他把手按在那粗糙的纸面上，指腹划过那些炭粉留下的痕迹。

良久，他笑了，眼角有点湿。