两人也不说话，一人拎着把大锤，叮叮当当敲了一上午。

那两把新犁被他们给熔了，合在一起打了一把更大、更沉的双铧犁。

犁身上刻着两个歪歪扭扭的字：

“共耕”。

这股子“合”的劲头，在旧村那边，变成了地底下的震动。

春汛还没来，可新修的堤坝有一段开始渗黄水了。

守堤的后生是个愣头青，刚想去敲报警的铜锣，被旁边的老头一把按住了手腕。

“听。”

老头脱了鞋，光着脚踩在满是黄泥的堤坝上，闭着眼，嘴里哼哼唧唧的。

那是韩九爷生前最爱唱的夯歌。

调子很怪，像是从嗓子眼里挤出来的，带着股子泥土味。

没多大一会儿，东边来了几个扛着麻袋的，西边来了几个提着大锤的。

也没人喊号子，也没人废话。

大家伙儿就像是梦游一样，各自找准了位置。

填土的填土，打桩的打桩。

那渗水的地方，眼瞅着就被堵得严严实实。

等到天亮的时候，那帮人全散了，连个人影都找不着。

巡查长老背着手走在堤坝上，脚底板微微发麻。

地底下的暗流被这帮人昨晚那一通忙活，给硬生生导偏了。

那走向，跟当年韩九爷喝醉酒在桌子上画的那张图，竟然分毫不差。

人心通了，地脉也就通了。

夏至那天晚上，共盐集出了怪事。

没人碰，中央台子上那堆乱七八糟的东西——盐块、干花、贝壳、碎砖头，突然自己动了。

它们像是被磁铁吸着一样，在台子上缓缓移动，最后拼成了一个奇怪的图案。

五条线，从中心射出去。

一条指着草原深处，一条指着烟雨江南，一条指着大漠西域，一条指着巍巍京城，最后一条，指着旧村的水脉。

就在那一瞬间。

江南无灯堂的盲童突然停下了抚摸墙壁的手；

西域织天院的女子手中的剪刀“咔嚓”一声剪断了绣线；

京城的程雪孙儿手里的茶杯微微一倾，茶水洒了个五角星；

旧村的守堤人猛地抬头，看着头顶那片从未如此清晰的星空。

风里又响起了那首歌谣。

“没名字，也像我……”

只是这次，那声音不再是哼唱，而像是一种急促的鼓点，每一声都敲在人的心坎上。

那是集结号。

三天后，草原上那支原本打算往北迁徙去找新草场的队伍，在一处峡谷口停了下来。

前面的路没了。

原本平坦的河谷，此刻变成了一条咆哮的黄龙，浑浊的山洪卷着巨石，把唯一的通道给彻底冲断了。

老牧民勒住缰绳，看着那断崖下的激流，脸色比那浑水还难看。

但他没慌。

因为他感觉到了，在脚下的土地深处，有一股熟悉的震动正在传来。

那不是洪水的震动。

那是有人正在赶来的脚步声。

他回过头，看向身后那片茫茫的荒原。

“等着吧，”老牧民喃喃自语，“这路断不了。”