陈默的视线从那汪黑水上挪开，投向远方。

夜色渐深，京城万家灯火，像洒在地上的碎金。

但其中几点，却烧得格外刺眼，带着一股不详的焦糊味。

那味道，他熟悉。

是油脂和木头被点燃的味道，还夹杂着一丝石块被高温炙烤后迸裂的脆响。

果不其然，第二天一早，消息就顺着晨雾传遍了整个京城的大街小巷。

城南、城西，还有通州那边，一夜之间，七八个“公说理处”的台子被人砸了。

有的被大锤砸得稀巴烂，有的干脆一把火烧成了黑炭。

更糟的是，市面上开始流传一本小册子，说那本《庶民纪》是妖书，上面的字沾了太多穷酸晦气，谁读谁折寿。

宰相府的管家急得满头是汗，冲进院子时差点被门槛绊个跟头：“姑爷，这可如何是好？要不要派禁军去把那些闹事的抓起来？”

陈默正在院子里劈柴。

他没停下手里的活，斧子起落，带着一种沉稳的节奏。

咔嚓，又一块木头应声而裂。

他没抬头，只是淡淡地问：“抓得完吗？今天抓了砸台子的，明天就得抓在背后嚼舌根的。京城的大牢，装不下那么多张嘴。”

他把斧子往木桩上一插，拍了拍手上的木屑，这才吩咐下去：“不用派兵。你带几个人，把那些被砸烂的石头，不管大小，全都给我拉回来。就堆在太庙门口。”

没人懂他要干什么。

整整一天，一车车的残石碎块被运到太庙前，堆成了一座难看的小山。

上面还残留着火烧的乌黑痕迹和铁锤砸出的白色豁口。

陈默就守在那堆乱石旁，像个最耐心的石匠。

他让人取来上好的宣纸和墨拓。

他亲自上手，俯下身，将宣纸覆在每一块碎石最狰狞的裂痕上，用墨包轻轻捶打。

那动作轻柔得像是在抚摸情人的脸颊，又专注得像是在临摹绝世的书法。

他拓下的，不是字，而是那些暴力留下的伤疤。

一道道裂纹，在雪白的纸上汇聚，像黑色的闪电，又像愤怒的血管。

三天三夜，他把上千块碎石的裂痕全都拓了下来，然后让人将这些拓片一张张拼接起来，挂在太庙的影壁上。

那是一幅巨大而诡异的画，没有山水，没有人像，只有无数道支离破碎、纵横交错的黑线，充满了触目惊心的力量感。

画的旁边，陈默只写了一行字：“此非毁坏之迹，乃觉醒之痕。”

这幅《碎台图》挂出的第二天，怪事发生了。

全国各地，那三百多处被毁的“公说理处”，一夜之间又重新立了起来。

百姓们没有用新石料，而是自发地将那些残砖碎石重新垒好，用水泥浇筑。

新台子看上去伤痕累累，却比之前更坚固。

在一个新建的石台上，一个刚学会写字的孩童，用石子歪歪扭扭地刻下了一行字：“打不烂的理，压不住的声。”

议政厅里，气氛比冰窖还冷。