“胡闹！”吴教授拍案而起，“用机器评判文化价值？”

“那用这个评判如何？”陈楚终于开口。他身后的助理展开一卷泛黄的宣纸，斑驳纸页上是用毛笔小楷工整抄录的曲谱，谱旁还画着吹奏指法图。“1937年，华西协和大学羌族音乐考察队手记。”他指尖划过虫蛀的边缘，“当时记录的《出征调》和《云上歌》，现在寨子里还有人会唱吗？”

满座寂静。羌族学者仁青卓玛突然哽咽：“《云上歌》...杨远山是最后一个会唱的。”

“我的团队在杨老中风后抢救性录制了十七首古调。”陈楚点开手机，苍凉悠远的羌笛声流淌出来，笛音里裹挟着山风的凛冽，“这些音频已经转成三维声纹密码，将刻在卫星芯片射向深空。一千年后地球毁灭，外星文明还能在宇宙里听见羌笛的回响。”他目光扫过对面苍白的脸，“而各位还在争论它有没有资格进教材？”

会议桌尽头，教育部副部长周正明摘下眼镜擦拭：“教材修订小组增补五位非遗传承人担任顾问。明天中午十二点前，我要在办公桌上看到签字版终审文件。”

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三天后，蓉城实验小学音乐教室。

“老师，这歌好土！”前排穿连帽衫的男孩故意把《羌笛谣》谱子揉成团，“我要学《孤勇者》！”

年轻音乐老师陈璐急得冒汗，教室后排突然响起清澈的童声：“羌笛何须怨杨柳——”扎着羊角辫的女孩林小雨站起来，手指在空气中模拟按笛孔的动作，“春风不度玉门关！”

全班哄笑。林小雨脸涨得通红，却倔强地继续唱。教室门突然被推开，校长陪着陈楚走进来，喧闹声戛然而止。

“你叫什么名字？”陈楚半蹲在林小雨桌前。

“她爸在羌寨修景区摔瘸了腿！”连帽衫男孩抢话，“天天唱这破歌装文化人！”

陈楚从琴盒取出一支新削的竹羌笛，笛尾刻着展翅的鹰。“这是杨远山爷爷今早做的。”他将笛子放在女孩掌心，“他说听见有人把他的歌唱进钢筋水泥里了。”

林小雨颤抖着摸过笛身，突然吹出一段颤动的长音。不是课堂教的旋律，而是峭壁上盘旋的苍鹰啼鸣——正是失传多年的《云上歌》引子！