李明阳握着手机，指尖在冰凉的金属边框上微微摩挲了一下。

他听着电话那头王希明那番带着官方腔调的歉意，嘴角的弧度几乎没有任何变化。那番话客气、周全、滴水不漏，说得像是真的在表达愧疚——如果李明阳是个初出茅庐的年轻人，可能就被这段词藻漂亮的台阶接住了。

但李明阳不是。

他没有急着回应，而是先把目光从手机屏幕上移开，落在不远处蹲在地上、已经蔫了大半的王海涛身上。

冬日的阳光在那头黄发上镀了一层灰白色的反光，让那张原本嚣张的脸显得格外苍白而落魄。

李明阳看了他两秒，像是在确认什么，然后重新把手机贴回耳边，声音平稳却带着一种不愿被敷衍的冷意：

“王书记，有些事情，不是一句道歉就能解决的。做错了事，总要为此付出代价。如果一句道歉就想把事情轻轻揭过去，那是不是太简单了些？”

电话那端沉默了。比之前更长的一段沉默。

隔着几百公里的电话线路，李明阳几乎能想象出王希明此刻的表情——微微眯起的眼睛、抿紧的嘴唇、手指在办公桌面上不自觉地敲击着某种无声的节拍。

那是王希明在高速运转大脑时的标志性姿态，李明阳在京都的传闻和内部简报里读到过太多次关于这位湘潭省委书记的行事风格。

沉默持续了大约五秒，然后王希明的声音再次响起，比刚才低沉了许多，带着一种被逼到角落之后不得不做出退让的审慎：

“那你想怎么样？”

李明阳的目光微微抬起来，望向远处航站楼那面巨大的玻璃幕墙，有几架飞机正在跑道上缓慢滑行，机翼在冬日的阳光下反射出两道明亮的光弧。

他的声音不急不缓，却带着一种早已准备好的笃定：

“想要让你儿子平安无事，很简单——让王勇给我打个电话。只要我这边接到了他的电话，今天这件事，我就当没发生过。”

这句话像一块石头投进了一潭看似平静的水面，李明阳能感觉到电话那头的气息在那一瞬间凝固了一下。

王希明显然没有料到李明阳会把王勇的名字提出来——那个已经被王家驱逐出门、在家族内部如同禁忌般存在的名字，就这样被一个外人在谈判桌上当成了筹码。