十二月，又是一年冬至。

青溪镇的冬天安静得像一幅水墨画。河水结了薄冰，田野里覆盖着白霜，远处的山峦在晨雾中若隐若现。桂花树的叶子落得精光，只剩下遒劲的枝干指向天空，像一位沉默的老人，守着这条河，守着这个镇子。

但老院子里却是热气腾腾的。大锅里煮着饺子，咕嘟咕嘟地冒着泡，蒸汽把窗户糊得白茫茫一片。林念云系着围裙，手忙脚乱地擀皮，脸上沾着面粉，像只小花猫。林晚在旁边包馅，动作娴熟，一个接一个，整整齐齐地码在案板上。江离负责烧火，偶尔探出头来看看进度，被蒸汽熏得睁不开眼。

“姐，今年包多少？”林念云问。

“多包点。姑姥姥的，妈妈的，婉清姨的，国秀姨的，都包上。”

林念云点点头，又想了想，“还有艾琳奶奶的，她没吃过中国的饺子。”

林晚愣了一下，然后笑了。

“好。那再加一份。艾琳奶奶的，包什么馅？”

“白菜猪肉的。挪威人应该