林念云点点头，笑着说：“嗯，你不在的日子里，它悄悄抽了新枝，就像看着你一步步长大一样。”

阿木抬起头，望着桂树光秃秃的枝干，轻轻叹了口气：“叶子都落光了，看着有点冷清。”

“冷清是暂时的，”林念云拍了拍树干，“落尽了叶，才能攒足养分，明年春天又会长出新叶，开满花。”

阿木用力点头，从帆布包里拿出一幅画，小心翼翼地递给她。画纸上，秋日的春水立在河沿，枝干光秃秃的，却笔直挺拔，深深扎进泥土里，旁边的柿子树红果满枝，河水泛着微光，连风的模样都画得温柔。画的右下角，写着一行工整的字：“送给林老师。谢谢您，让我知道什么是等待。”

林念云看着那幅画，眼眶瞬间红了。她轻轻抚摸着画纸，指尖划过那行字，声音带着微微的哽咽：“阿木，你画得真好，真的。”

“是您教得好。”阿木低下头，耳尖微微泛红，语气满是真诚。

林念云摇摇头，眼里漾着暖意：“是你自己心里懂，懂等待的意义，才画得这么动人。”

傍晚的院子里，摆着一张木桌，几样家常菜冒着热气，都是青溪镇的家常味道。阿木坐在桌前，眉飞色舞地讲着北京的见闻，讲比赛的细节，讲来自全国各地的选手们的故事，手舞足蹈的，像个分享糖果的孩子。林念云坐在一旁，听着他的话，嘴角一直扬着，心里像揣了颗蜜饯，甜丝丝的。

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吃完饭，夜幕彻底降临，一轮圆月升上天空，又圆又亮，像一块温润的玉盘。月光洒在河面上，碎成一片银辉，桂树光秃秃的枝干投在水里，随着波纹轻轻晃动，像一幅摇曳的剪影。

林念云站起身，又走到河沿的桂树前，一棵一棵摸着树干，轻声说着话，声音软得像月光。

“姑姥姥，你的叶子落光啦，没关系，明年春天会冒出新叶，开得满树香。”

“妈妈，你结的柿子我吃啦，裂开的那个最甜，甜到心里去了。”

“婉清姨，你的柿子我晒成柿饼啦，收得好好的，等过年拿出来，又糯又甜。”

“国秀姨，你的柿子被小鸟啄了几口，不打紧，小鸟也要填饱肚子，咱们青溪镇的柿子本就是给大家分享的。”

“艾琳奶奶，你的柿子我寄给阿木啦，北京的风硬，吃口家乡的柿子，也能解解乡愁。”