“还酸吗？”他问。

她摇头。

“手给我。”她说。

卫铮愣了一下，把手递过去。

沈星遥握住他的手，翻过来，看着他的掌心。他的掌心比她的粗糙得多，指腹上全是薄茧，虎口处有一道淡淡的旧疤。

她摸了摸那道疤，小声问：“疼不疼？”

“早就不疼了。”他说。

她没说话，只是低着头，仔仔细细地看着他掌心的每一道纹路，每一条疤痕。

然后她翻过他的手，把自己的手覆上去，十指交握。

她的手太小了，只能握住他三根手指。

“这样。”她说，声音轻轻的，带着倦意，“你的手就不酸了。”

卫铮看着她那副认认真真的样子，心里头那点软，漫上来，溢出去，把整个人都泡软了。

他没说话，只是握紧了她的手。

两个人就那么手牵着手，躺在那张窄小的旧床上。

月光从窗户里照进来，落在那两双交握的手上，白花花的，像镀了一层银。

过了一会儿，沈星遥的呼吸变得均匀了，轻轻的，细细的。

卫铮低头看她，她睡着了，睫毛垂下来，在眼睑上投下一小片阴影，嘴角微微翘着，像是在做什么好梦。

他看了她很久，低下头，在她额头上轻轻落下一个吻。

“遥遥。”他的声音轻得像风，“生辰快乐。”

虽然还有一个多月，可他等不及了。

第二天早上，沈星遥是被鸟叫声吵醒的。

她迷迷糊糊地睁开眼睛，看见一堵墙。不是土墙，是肉墙，玄色的衣裳，精瘦的腰身，还有一只搭在她腰上的手。