但又很快被夜色吞没，只剩下一点红，孤零零地悬在黑暗中。

林杰给自己点了一根雪茄。

其实，林总对尼古丁是没有什么依赖的。

他不抽烟，也不怎么抽雪茄。

点燃的这根，还是先前王昱超老爹，他自个人的大舅哥送的蒙特克里斯托。

并不是不喜欢尼古丁。

而是他想活的更久一点。

但是，在偶尔偶尔，脑子一片混乱的时候，他也会允许自己点上一根。

这一点星火，像黑夜里迷了路的萤火虫。

在海天浑然一色的天际线下，忽明忽暗，一闪一闪。

雪茄和卷烟的区别很大。

前者，燃烧的是实实在在的烟叶；后者，更像是在烧纸。

前者，更加浓郁，后者相对寡淡。

抽雪茄，讲究的是慢慢品，让烟在口腔里转一圈，再吐出去，享受的是那股厚重的、带着木质和香料气息的味道。

卷烟，讲究的是快速摄入尼古丁的刺激感，点上，吸一口，过肺，吐掉，机械式地重复。

一根卷烟，五分钟。

一支雪茄，一个小时，甚至更久。

而林杰点的这根，可以燃到一个半小时。

或许，这段时间，可以他稍稍理清此刻混沌的思绪。

人，年纪越大，记性越差。

记性越差，许多年轻时候的事情，却愈发清晰如昨。

林杰就是如此。

他靠在躺椅上，雪茄夹在指间，火星在夜色里一明一暗。

想起了小时候和那坏小子斗智斗勇的除夕夜。

虽然狼狈，但结果总算是开心的。

想起了那年他第一次离开故乡，来到了临安念书。

那是他第一次走出那连绵不绝又层层叠叠的大山。

同行的老乡唯有一人，就是那个坏小子。

离家的皮卡上，坏小子哭的稀里哗啦的。