香港，九龙仓码头，凌晨两点十七分。

海面上漂着一层薄雾，货轮的汽笛声被雾压得闷闷的，传不了多远。陈默蹲在码头第三号仓库的阴影里，左手掐着秒表，右手食指压在一个木头箱子的棱角上，感受着箱子里传来的微弱震动。

箱子里的东西，他从南美运过来的，在香港中转了十一天，海关检了三回，每一回他都亲自盯着重新封箱。这会儿箱子上的封条还完整，铅封上印着他亲手敲下的编号——第柒拾叁批。

身后的巷子里传来自行车铃铛响，两短一长。陈默没回头，把箱子盖子掀开一道缝，借着远处探照灯的余光往里扫了一眼。

油纸包着的东西码得整整齐齐，最上面一层是手枪，用蜡纸裹了，每一把的枪管里都塞了浸过防锈油的棉布条。他随手抽出一把，食指勾住扳机护圈掂了掂重量，顺手拉了一下套筒，咔嚓一声脆响，滑润得像剖开一块凉豆腐。

后巷清过了？他把枪放回去，盖上箱盖，压低声音问。

自行车铃铛响的地方，阴影里探出半张脸。来的人叫黄阿四，本地码头工人，瘦得跟竹竿似的，但那一双耳朵在码头这地面上比谁都好使。他压着嗓子回话：清了。三号库到七号码头之间的路，两个巡夜的今天轮休，替班的是黎叔的人，自己兄弟。船在后半夜三点靠岸，卸货窗口四十分钟。

货呢？

第五舱。船长是美国人，收了钱的，到了点只会装睡。

陈默站起来，把箱盖合严，从怀里摸出两根金条，隔着三步远丢过去。黄阿四单手接住，往腰带里一塞，转身隐进了巷子深处，连脚步声都没留下。

陈默没急着走。他靠在箱子上，从兜里摸了根烟点上。烟是云烟，软包的，在香港不好买，是他专门托人从内地带过来的。他抽了一口，烟雾被海风吹散，脸藏在雾后面，眼睛盯着七号码头的方向。

那里停着一艘巴拿马籍的货轮，甲板上挂着几盏昏暗的信号灯，船尾的缆绳在水里晃悠，一下一下拍着码头的水泥壁。

三点整，货轮上亮了三下灯。

陈默把烟掐灭，烟头揣回兜里，冲身后的仓库打了两个响指。仓库门无声地滑开一道缝，二十多个人影从里面涌出来，没人说话，全是短打装扮，肩膀上搭着厚麻袋片，脚下穿着软底布鞋，踩在水泥地上只有细微的沙沙声。

带头的是个光头汉子，脸上有一道从眉骨斜劈到下巴的疤，是陈默在香港的地面负责人，外号刀疤六。他快步走到陈默跟前，低声问：怎么搬？

分三路。枪和弹药走二号通道，机枪和迫击炮拆散装箱走四号通道，手榴弹单独走一趟，从水沟那边绕。陈默指着远处货轮的第五舱口，四十分钟，全部起完。少一件都不用下船了。

刀疤六咧嘴一笑，白牙在黑暗里闪了一下：放心，香港码头搬货，我六岁就干这个。

二十多个人分成三队，贴着仓库外墙和货堆之间的夹缝往货轮摸去。动作快而无声，像一群顺着船板爬上来的耗子，个个都熟门熟路。刀疤六亲自带队走中间那条路，腰间别着一根铁撬棍，路过一个睡在货堆后面的巡夜老头时，他从兜里摸出一包烟，轻轻放在老头脚边。老头翻了个身，嘟囔了一句什么，没醒。