拐杖的裂口又深了些，林越的手掌被粗糙的木刺扎得发麻。他没低头看，只是把断拐换了个手，撑得更稳了些。风还在吹，但街上已经没人了，刚才那场骚动像是被人一把掐住喉咙，戛然而止。泥地上的账本还摊着，页角卷起，像被谁踩过一脚。

身后那人没走。

脚步停在他侧后方，不近不远，像是算准了距离。

“你刚才……是不是说了什么？”

林越没回头。他现在最不想碰上的，就是“好奇”这种东西。尤其是当这好奇还带着点洞察力的时候。

“我说什么？”他嗓音压着，像是从嗓子眼往外挤，“说我该去修鞋？还是说我这拐杖该拿去当柴烧？”

对方轻笑一声：“你要是真想躺平，就不会站在那儿，让天音替你出头。”

林越眉心一跳。

这话不对劲。

不是瞎猜，也不是奉承。是知道他心里在想什么。

他缓缓转过身，终于看清这人——布衣短打，腰间挂着一把铜尺和个巴掌大的算盘，脚上麻履旧得发白，但站得笔直。眼神清亮，不像街头混饭吃的闲汉，倒像是……账房里熬出来的精明。

“你手里那张纸，”林越指了指他袖口露出的一角，“是不是‘补丁税’的名目？”

那人一愣，随即从怀里抽出一页残账，递过来：“你认得？”

林越没接。他认得。蓝边粗线，虫蛀小孔，右下角那个歪歪扭扭的“丙”字戳——和义仓假账一模一样。这玩意儿不该出现在百姓手里，更不该被这么随意地揣在袖子里。

“你从哪儿弄来的？”他问。

“上个月，城西李家媳妇上吊前，塞给邻居的。”那人声音平得像在报账，“她说，‘别让这东西烂在肚子里’。”

林越盯着他：“所以你就开始查？”

“不是我开始查，”那人摇头，“是这城里的账，早就该查了。粮仓说没粮，街头发‘补丁税’；百姓饿得啃树皮，官仓却每月初七半夜往外运货。你说，这算哪门子治世？”

林越心头一震。

初七子时。

暗道运粮。

这些话，他刚从陈三娘嘴里掏出来，连女帝都不知道的事，眼前这人却说得跟吃饭喝水一样自然。

“你到底是谁？”他问。

“陈风。”那人报了名字，没多解释，只道，“我知道你不是天师，也知道你不是官差。但你能让天音开口，能让税吏当场跪地，这本事，比什么都实在。”

林越冷笑：“所以你是来投靠的？等我成仙，好分你半碗仙气？”

“我不是来投靠的。”陈风看着他，目光没闪，“我是来合作的。”

“合作？”