郑宇的发球轮。

他再一次站到了球台前。

他的手在抖。

不是轻微的颤动，而是肉眼可见的大幅度摆动。

他甚至有些握不住手中的球拍。

汗水，顺着他的额角，流进了眼睛里。

酸涩刺痛。

他却连抬手擦一下的力气都没有。

汪龙教练在场下，心已经沉到了谷底。

他知道。

郑宇的心理防线已经彻底被击穿了。

现在站在场上的，不过是一具被恐惧支配的躯壳。

郑宇深吸一口气，强迫自己冷静下来。

他将乒乓球在桌上颠了颠，试图找回一点手感。

可那颗小球，却不听使唤地从球拍上滑落，滚到了地上。

场馆里响起一阵低低的、压抑的笑声。

那笑声，仿佛一根根尖锐的钢针，扎进了郑宇的耳朵里。

他的脸涨得通红，像是要滴出血来。

他弯腰，捡起球。

这一次，他终于成功地将球抛起。

一个毫无威胁的下旋短球。

球软绵绵地飞过球网。

罗浩甚至懒得移动脚步。

球拍在球的侧下方轻轻一搓。

乒乓球带着飘忽的侧旋，回到了郑宇的左手短台。

一个最简单，最基础的摆短。

对于任何一个专业运动员来说，处理这种球，都应该是不假思索的本能。

然而郑宇的身体，却僵在了原地。

他的大脑一片空白。

他不知道该怎么回球。

他好像……忘记了该怎么打球。

乒乓球落在他的球台，弹起，然后落下。

6:0。

郑宇的眼神，彻底失去了光彩。

接下来的几个球，成了一场单方面的表演。

或者说，是一场处刑。

罗浩的发球。

郑宇接不到。

罗浩的回球。

郑宇也接不到。

他就像一个被线操控的木偶，机械地挥动着球拍，却连球的影子都碰不到。

8:0。

9:0。

10:0。

罗浩拿到了连续第四个局点。

也是整场比赛的赛点。

所有人的目光，都聚焦在这张小小的蓝色球台上。

他们正在见证一个历史。

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一个可能是有史以来，最悬殊，最残忍的比赛记录。

郑宇再一次拿起了球。

这是他本场比赛，最后一个发球。

他的嘴唇翕动着，似乎在喃喃自语。

没有人知道他在说什么。

或许，是在为自己祈祷。