116、117、118。

叮。

轿厢门向两侧滑开。

没有预想中的警报，只有呼啸的风声。

高空气流卷着烧焦的电线味、那种特有的臭氧味，以及维多利亚港咸湿的水汽，猛地灌进鼻腔。

这一层曾是亚洲金融权力的心脏，恒温24度，永远飘着昂贵的檀香，现在只剩下一具被炸开的空壳。

半面落地玻璃碎得彻底，狂风在钢筋水泥间穿梭，卷起地上未烧尽的文件纸，哗啦啦拍打着残垣断壁。

林清风迈出电梯。

皮鞋碾过满地的碎玻璃渣。

咯吱。咯吱。

每一步都踩得极实。

他没带指虎，也没穿西装外套。

身上只有件沾灰的白衬衫，袖口卷到手肘，小臂上横着两道被操作台边缘划出的红痕，血珠已经凝固。

正前方的露台边缘，距离深渊只有一步之遥的地方，摆着那张幸存的白色欧式圆桌。

三岛樱子坐在那里。

没穿职业装，也没穿那种繁复的和服。

她裹着件单薄的白色真丝睡袍，光着脚，脚踝上蹭着几抹焦黑的灰烬。

原本保养得像绸缎一样的长发，被风吹成了一团乱麻，糊在脸上，遮住了那双曾经目空一切的眼。

她在喝茶。

手里端着只边缘描金的骨瓷茶杯，另一只手拿着银勺，往杯子里加糖。

当——

方糖落进去。

她的手很稳，机械地重复着动作。

当——

第二块。

当——

第三块。

褐色的红茶满溢出来，顺着杯壁流到她苍白的手背上，黏腻的糖水滴在桌面上，汇成一滩。

她还在加，好像只要够甜，就能盖住嘴里那股散不去的血腥味。

“钱，收到了？”

三岛樱子没回头。声音被风扯得破碎，沙哑，干涩，像砂纸磨过桌面。

林清风走过去，拉开对面的椅子。

刺啦——

椅子腿摩擦地面，发出尖锐的噪音。

他坐下，从裤兜里掏出一包被压扁的香烟，抽出一根，没点火，拿在手里转动。

“两百亿美金。”林清风声音不大，透着一股透支后的疲惫，“确实烫手，但进了我的口袋，就别想让我吐出来。”

三岛樱子加糖的手终于停在半空。

那块方糖夹在银勺上，颤巍巍的。

她慢慢抬头。

没了粉底和眼线，那张脸暴露出一种病态的惨白，眼下乌青极重，嘴唇干裂起皮。

但她的眼睛很亮，那是赌徒输光一切后，想拉人垫背的亢奋。