“够了。”陆野的声音像块冷铁。

他望着魏九霄扭曲的脸，右手悄悄攥紧了藏在桌下的断筷——那是从火场里抢出来的，师父最后用它夹过一口他煮的面。

魏九霄的喘息声粗得像破风箱。

他突然大步跨到陆野桌前，抬起的手带起一阵风：“什么魂不魂的，老子今天就——”

瓷碗在他掌心倾斜的瞬间，陆野动了。

他抽出自制的断筷，两截黑黢黢的竹片精准插入汤碗边缘，像两根定海神针。

清汤晃出半勺，又稳稳落回碗里，三片半姜在涟漪里打着旋，萝卜雕花浮上来，“刀在人在”四个字被水晕开，却更清晰了。

香气“轰”地散开来。

是姜的辛，萝卜的甜，还有一丝若有若无的焦香——像极了老灶头里煨了整夜的岁月。

前排的评委们下意识吸了吸鼻子，刚才还举着评分牌的手慢慢垂下来。

魏九霄的手悬在半空，指尖还沾着汤渍。

他盯着陆野，忽然笑了：“手都废成这样，还端得住碗？你——”

“我尝。”

孙老不知何时走到了桌前。

她接过陆野递来的木勺，舀起半勺汤，吹了吹才送入口中。

会场的呼吸声突然集体停滞。

老妇人的眼角慢慢爬上细纹，喉结动了动，两行老泪顺着沟壑般的皱纹滚进衣领。

“是老刀的底味。”她哑着嗓子说，“可更清透。他把恨熬化了，把痛炖进了鲜。”她转身看向身后三位闭着眼的宗师，“此子执刀之心，未断。断的，是你们的良心。”

“陆野。”

最年长的白胡子宗师突然开口。