每删除一个，她心中那份沉甸甸的依赖和迷茫就减轻一分。

当最后一个群聊消失在视野中，她感到前所未有的轻松。

她点开备忘录，新建了一个文档。

光标在标题栏上闪烁，她想了想，郑重地敲下几个字——

《我腌的第一坛咸菜》。

与此同时，野食老店的后厨，一场特殊的“师徒宴”也正进行到尾声。

阿青亲自掌勺，做了八道菜。

每一道菜，都对应着一位曾经被“记忆汤”治愈过的食客。

他们如今都已脱胎换骨，有的成了小有名气的插画师，有的开了自己的花店，还有的，只是回归了最平凡的家庭生活，但眉宇间再无昔日的阴霾。

宴席的末尾，还空着一个主位。

阿青解下围裙，亲自从灶上端出一碗最简单的东西——一碗熬得雪白软糯的白粥，他抓起一把翠绿的葱花，均匀地撒在粥上，然后稳稳地将这碗粥放在了主位。

“阿青，不等师父师娘了吗？”有人轻声问。

所有人都知道，这个位置是留给苏晚星和陆野的。

阿青摇了摇头，目光扫过在场的每一个人，声音平静却带着一种不容置疑的力量：“他们说，当灶火重燃，宴席重开，今晚谁掌勺，谁就是师父。”

他拿起那把干净的汤勺，没有自己拿起，而是转身，递给了一个一直默默站在角落，帮忙洗菜打下手的流浪青年。

青年浑身一颤，下意识地后退一步，眼神里充满了恐慌。

他曾是战地记者，患有严重的PTSD，连听到厨房里菜刀剁砧板的声音都会引发剧烈的应激反应。

是苏晚星，一碗一碗的汤，硬生生将他从地狱的边缘拉了回来。

“我……我不行……”他哆嗦着说。

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“你已经可以在厨房里待一整天了。”阿青的眼神温和而坚定，“‘星火餐车’下个星期就要出发，你是主厨。这一勺，你来舀。”

青年看着阿青递过来的汤勺，又看看那碗热气腾腾、散发着米香和葱香的白粥，紧绷的身体奇迹般地放松了下来。

他颤抖着伸出手，握住了那把勺子。

冰冷的金属触感，却仿佛带着一股温暖的电流，瞬间传遍四肢百骸。

老旧的居民楼里，苏晚星像只猫一样蜷在沙发上，怀里抱着一个柔软的抱枕，看着电视里播放的本地新闻。

新闻里，记者正用激动的语气报道着“星火工坊”入围国际电影节的消息，镜头扫过小满沉稳微笑的脸。

陆野端着一碗面从厨房里走出来，放在她面前的茶几上。

是最简单的葱油拌面，也是她当初教他的第一道菜。

他手艺不精，油放得稍多，面条也煮得略微有些糊，黏糊糊地坨在一起。

苏晚星拿起筷子，卷起一小撮，塞进嘴里。

葱油的香气混合着酱油的咸鲜，还有那一点点因为火候没掌握好而产生的焦糊味，构成了独一无二的味道。

她噗嗤一声笑了出来：“像我。”

乱七八糟，不按常理，但总归是能吃的。