他低声嘟囔：“这味儿……跟我妈熬的一样。”

苏晚星正低头给他续杯，闻言，手上的动作顿了顿。

她抬起头，将一个刚捂热的暖手袋塞进他冰冷的手里，弯起眼睛，声音温柔得像冬夜里的炉火：“那你多喝点，把没喝够的童年，都补回来。”

年轻男人猛地抬头，怔怔地看着她，眼眶里的那点水汽，终于扛不住，决堤而下。

第二天傍晚，苏晚星刚出摊，就看到那个年轻人带着几个朋友等在巷口。

他已经换上了干净的衣服，眼睛虽然还有些红肿，但神情却无比认真：“姐，我来给你当义务伙计。”

远处，停着一辆不起眼的黑色越野车。

陆野坐在驾驶座上，静静地看着巷口那个忙碌的身影，看着她指挥着几个大小伙子搬桌椅，看着她脸上那种发自内心的、轻松的笑意。

他那张万年冰封的脸上，第一次在有外人的地方，几不可查地，勾了一下嘴角。

巷口的温暖只是星火计划的一角。

城市的另一端，人声鼎沸的创意市集里，阿青正带着他的“星火餐车”团队忙得热火朝天。

他们的主题简单粗暴——“记忆中的味道”。

一位头发花白的老太太，被孙女搀扶着，点了一碗最简单的葱油面。

面条上桌，香气四溢。

老太太用筷子轻轻挑起一根，送入口中，咀嚼了两下，动作便顿住了。

浑浊的眼睛里，迅速涌上泪水，顺着深刻的皱纹滑落。

“这味道……跟我那过世的老头子，做得一模一样。”

周围瞬间安静下来。

阿青正忙着颠勺，听到这话，他手上的动作没停，只是低着头，声音被鼓风机的呼啸声衬得有些沉闷：“我师父说过，人的舌头会骗人，但锅里的火候，不会骗人。”

老人颤抖着声音追问：“你师父……你师父是哪位高人？”

阿青摇了摇头，终于熄了火，将一勺滚烫的葱油浇在另一碗面上，发出“刺啦”一声响。

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他说：“他现在没什么名号，就是个每天琢磨怎么把面煮好的普通人。”

老人用手背抹去眼泪，哽咽道：“那……那你替我谢谢他，谢谢他……让我还能吃上一口‘家’的味道。”

围观的人群静默了片刻，不知是谁轻声感慨了一句：“原来所谓的烟火气，就是能让你在一个陌生的地方，敢放声大哭，也能开怀大笑的东西。”

这些散落在城市各个角落的故事，都被小满一帧帧地收集起来，成了她策划的“星火年度展”最珍贵的素材。