那股阴冷的暗流还没来得及汇聚成河，就被陆野一脚踩在了源头。

巴黎，米其林三星评审闭门会议。

空气里弥漫着昂贵的古龙水和陈旧的傲慢味。

长条桌尽头，一张打分表被推到中央，上面的数字低得刺眼。

“陆先生，这一分扣在哪里？”评委会主席推了推金丝眼镜，语气里藏着不悦，“这家餐厅的分子料理把控精准到毫克，摆盘是艺术品，你是想说那个只有零点五毫米误差的泡沫有问题？”

陆野靠在椅背上，修长的手指有一搭没一搭地敲着桌面。

他没看主席，目光落在那份菜单上，仿佛看见的不是菜，是刑具。

“泡沫没问题，打出泡沫的人有问题。”陆野的声音冷硬，像块扔进玻璃杯的冰，“主厨为了追求那个零点五毫米，让学徒连续站立十九个小时。上个月，两个副厨因为严重的精神衰弱退行，还有一个在冷库里崩溃大哭。”

他抬起眼皮，那双狼一样的眸子扫过在座所有人：“我依据‘人文维度’扣分，这分扣得少了吗？”

会议室里响起一阵低笑，带着几分不屑。

“陆，这里是米其林，不是心理诊所。”一位资深评委转着手中的钢笔，语气轻飘飘的，“如果你是因为自己手伤的经历，就把这种过剩的同情心强加给标准，那未免太不专业了。厨房本来就是战场，哭鼻子的人不配拿刀。”

“战场？”陆野扯了扯嘴角，露出一丝极淡的嘲讽。

他没争辩，只是从口袋里掏出一支录音笔，按下播放键，顺手滑到桌子中央。

刺啦一声电流响过，紧接着是一个男人歇斯底里的咆哮，在安静的高级会议室里炸开。

“哭？把你那恶心的眼泪给我憋回去！这里是三星厨房，不是你妈的灶台！再手抖一下，我就把你这只手剁下来喂狗！废物！全是废物！”

伴随着咆哮的，还有金属器皿被狠狠砸在地上的巨响，以及压抑到极致的呜咽声。

那位刚才还谈笑风生的资深评委，转钢笔的手僵住了。

整个会议室死一般寂静，只有录音笔里那个学徒粗重的、仿佛随时会断气的呼吸声在回荡。

陆野起身，收回录音笔，居高临下地看着他们：“如果是这种‘战场’，那这仗，不打也罢。”

就在陆野在巴黎掀桌子的同时，国内，苏晚星正在下一盘更大的棋。

“不是要黑料，我是要样本。”

苏晚星坐在办公桌后，指尖点着屏幕上的一行行数据。

那是“厨房暗访者计划”招募的一百名志愿者，他们带着针孔摄像头和录音设备，像潜伏在深海的鱼，游进了各个光鲜亮丽的后厨。

小满在一旁飞快地敲击键盘，屏幕上的数据瀑布般刷新。

“姐，七天，二百三十七段有效记录。”小满的声音有些发抖，即便做了数据脱敏，那些直观的恶意依然让人窒息，“百分之四十一涉及直接的人格侮辱，百分之三十三存在因为身体残疾或心理问题引发的隐性歧视。这根本不是个例，这是行业里的癌。”

“那就把癌细胞切片，给所有人看。”苏晚星眼神沉静。