他沉默了许久，将那块仿佛还带着故人余温的木炭用油纸层层包好，放入一个木盒中，叫来快递，寄往了那个雪域高原的地址。

附言的纸条上，只有他用毛笔写下的八个字：

火种不灭，自有归途。

包裹抵达高原驿站的当晚，陆野拆开了它。

当看到那块焦黑的木炭时，他仿佛能闻到三十年前的烟火气。

他没有犹豫，用这块承载着父亲最后温度的木炭，重新点燃了驿站的灶火。

他没有烹制任何复杂的菜肴，只是用最纯净的雪山融水，熬制一锅最简单的白水清汤。

水沸汤成，热气袅袅。

陆野将那枚裂开的徽章碎片轻轻浸入汤中。

奇迹再次发生，那些残留在碎片中的金色丝线，竟顺着汤面缓缓爬升，在蒸腾的雾气中，凝聚成一行闪烁的小字：

传火者，不问来路。

陆野怔怔地看着那行字，许久，他眼中的迷茫与痛苦尽数褪去，取而代之的是一种前所未有的清明与决然。

他猛然转身，大步走向驿站后方的仓库，在一堆杂物中，拖出了一个尘封多年的金属箱。

箱子上，“野火”二字龙飞凤舞。

他吹开灰尘，打开箱子，里面整齐地码放着一盘盘教学录影带的母带。

他对身后闻声而来的小舟沉声说道：“明天，开课。”

说罢，他伸出自己的左手。

在摇曳的灶火映照下，掌心的旧伤仍在，但他的指尖，已经能稳稳地夹起一片被灯光照得通透，薄如蝉翼的姜片。

而陆野并不知道，他在此地点燃的这捧薪火，其第一缕最遥远、也最炽热的回响，已经跨越了万里之遥的欧亚大陆，在另一座不夜之城的街角巷尾，悄然点燃。