首日开灶那天，旧址公园的梧桐树下支起新砌的灶台。

陆野设计的三叠火膛泛着青灰色，老陈的引火松枝在最里层噼啪作响。

苏晚星系着野食的蓝围裙站在灶前时，周围举着摄像机的记者们正小声议论：“作秀吧？非遗不申改玩情怀？”

她没接话，抄起铁勺搅了搅沸腾的汤锅。

水汽漫上来，模糊了她眼尾的泪痣。

“第一碗归簝汤，敬陈阿寮，澛城西街，洘汤四十二载。”她声音不大，却像根针戳破了所有嘈杂。

汤勺在锅底画出十七道银弧——和陆野教她的三?归元法分毫不差。

当琥珀色的汤液注入粗陶碗时，她突然蹲下身，将整碗汤缓缓倾入泥土。

“您这是——”举摄像机的年轻记者下意识凑近。

“蹽不回来的人，洘火蹽给你。”苏晚星抬头时，睫毛上沾着汤汽凝成的水珠，“他们没等到的烟火气，我们替他们守着。”

直播镜头精准捕捉到她跪地的侧影。

弹幕原本刷着“作秀”“浪费食物”，此刻突然安静，继而被“洘火的人，洘得是魂”“原来这才是传承”刷屏。

七日后的清晨，旧址公园的梧桐树下多了排石凳。

头发花白的老太太拄着拐杖来的时候，手里攥着张包在红布里的照片：“姑娘，这是我爹。”她颤巍巍展开红布，褪色的黑白照片里，青年男人?着铜勺站在灶台前，“他说洘火时，汤勺要贴着锅沿转，像给火苗梳头发。”

陆野接过铜勺时，指腹蹭过勺柄上的凹痕——是常年握勺磨出的茧印。

他转身走向新砌的“簝火墙”，七十三块青石板已经嵌了二十三把旧勺。

当铜勺严丝合缝卡进第二十四格时，老太太突然哼起跑调的曲子：“汤滚三滚，火等半寸，洘汤的人，守的是魂……”

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围观的人群里有人跟着哼，有人抹眼泪。

苏晚星站在灶后搅汤，听着这不成调的曲子，突然想起系统最后一次提示她的话：“洘火的终点，是有人记得你曾洘过。”