“能用了？”孙瘸子啐了一口，“能用了也得按制式来！你改簧片，改角度，改出来的是个什么玩意儿？怪物造的怪物玩意儿！”

怪物。

又来了。这个词像块烂泥，每次摔过来，都黏糊糊地扒在皮肤上，甩不掉。

她慢慢转过身。油灯的光从下往上照，把她和孙瘸子的影子投在墙上，扭曲得不成人形。孙瘸子脸上的疤在昏黄里蠕动，像活的蜈蚣。

“坊里三个月没解决的事。”她说，“我解决了。”

“那是你运气好！”孙瘸子往前一步，鞭子又抬起来，“下次呢？下下次呢？欧冶明，你就是个匠奴，匠奴的本分是按图纸做事，不是自己瞎琢磨！再让我看见——”

话音戛然而止。

因为门被踹开了。

不是推，不是撞，是踹。整扇木门连着门框一起从合页上崩开，轰然砸在地上，扬起一片陈年的灰尘。响声闷重，像铁砧坠地。

两个人影站在门口。

逆着门外微弱的天光，只能看清轮廓：一高一矮，都穿着深色粗布衣，蒙着脸，只露出眼睛。

高的那个背微微弓着，像随时要扑出的豹子；矮的那个站得很直，手里拎着把短刀——刀身反光，不是坊里制式的铁，是某种更暗、更沉的金属。

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欧冶明第一眼看的不是刀，是手。

矮的那个，握刀的手。手指修长，骨节分明，虎口和食指侧有一层厚茧——不是打铁磨的，是长期握兵器磨的。

但茧的位置……有点怪。通常练刀的人，茧在掌心；练剑的，在指根。这只手的茧，均匀地分布在五指握合处，像常年握着某种不规则的东西。

她的心跳漏了一拍。

孙瘸子反应更快。鞭子一甩，转向门口：“什么人！胆敢——”

高的那个动了。

快得像影子滑过地面。欧冶明甚至没看清动作，只听见一声闷哼，孙瘸子就像截木头般直挺挺倒了下去。鞭子脱手，落在地上，软趴趴的。

矮的那个跨过门槛，走进来。

油灯的光终于照清了脸——还是蒙着，但眼睛露着。

那双眼睛在昏黄里亮得惊人，不是火的那种燥亮，是铁水的亮：灼热，流动，底部沉着某种极冷极硬的东西。

眼睛看向她。

上下打量，不是看人，是评估。像她评估一块铁料：看材质，看火候，看有没有暗伤。

然后，开口。

声音压得很低，是女声，但磨去了所有柔软的棱角，只剩下纯粹的刀刃般的质感：

“我见过你造的炸药。”

欧冶明的呼吸停住了。

“粗糙，烟大，声闷。”那人继续说，每个字都像锤子砸钉，“但有用。法场那次，烟起了三息，足够我割断绳子。”

她知道了。

是那个少年。现在近了，能看清身形曲线，是女子。是法场上那个用金簪击落鬼头刀、架着女将冲进窄巷的人。

女子往前走了一步，短刀垂下，但眼神没松。

“我需要一个能造真正好东西的人。”她说，“不是按别人的图纸，不是按该死的制式。是能看懂铁想要什么，能让火听话，能让死物活过来的人。”

她顿了顿，目光扫过台上那架修好的连弩。

“就像你修这弩。坊里三个月修不好，你半天修好了。为什么？”

欧冶明喉咙发干。她开口，声音哑得像生锈的铰链：“簧片……弧角不对。减三度，应力就匀了。”

女子眼睛里的光跳了一下。

“对。”她说，“就是这种。看出别人看不出的问题，找到别人找不到的解法。”