第二声咚。

轮到欧冶明了。

她低头看自己的手。十指粗糙，布满老茧和旧疤。她没带刀，只有那把崩口的錾子。她把它捡起来，錾尖对着左手食指指腹。

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停顿。

母亲的声音突然在记忆里响起，很轻，像从很远的水底浮上来：“明儿，女人的盟誓，不在嘴上，在血里。嘴上说的话会被风吹散，血融在一起，就分不开了。”

她那时不懂，问：“为什么要在血里？”

母亲摸着她的头，眼神很深：“因为血是命。把命的一部分交给别人，才是最重的誓。”

现在她好像懂了。

她用力一按。

錾尖刺破皮肤，痛感尖锐而短暂。血涌出来，比她预想的多——指腹血管丰富。她把手移到碗上方，血珠连成一线，坠入碗底。

第三声咚。

三滴血在碗底汇聚，先是各自为政的三小滩，然后边缘开始模糊、交融。暗红色扩散，慢慢融成一团分不清彼此的整体。

李昭华伸手，食指探入血中，搅动。一圈，两圈。血跟着她的手指旋转，像某种古老的仪式。

然后她抬头，看向卫铮，再看向欧冶明。

眼神里有火，但不是燃烧的那种火——是淬火前，铁烧到极致时那种白热的、近乎凝固的炽亮。

“从今天起，”她说，声音不高，但每个字都像钉进木头里的钉子，“我们是姐妹，是战友，是同一条命的三个部分。福同享，难共当。若有背叛——”

她顿了顿，没说完。但不需要说完。

誓言的重，不在后半句的诅咒，在前半句的交付。

卫铮伸手，食指也浸入血中。她没看碗，看的是李昭华的眼睛。

“我，卫铮，认。”

欧冶明最后伸手。指尖触到微温的血，触感粘稠。

她看着那团融在一起的红，忽然想起铁水倒入模具的样子——不同的铁料熔在一起，冷却后就成了一体，再也分不出原来是谁。

她抬起眼，迎上李昭华的目光。

“认。”她说。

一个字，轻，但沉。

那晚欧冶明没睡。

草垫很软，芦苇的清香混着泥土味，是她十年没闻过的属于自然的气息。但她躺不下。

她坐起来，看见卫铮已经闭眼，呼吸均匀，但右手始终按在刀柄上——那是军人的睡姿，随时准备醒，随时准备战。

李昭华侧躺着，面朝外，眼睛闭着，但欧冶明知道她没睡着——她的睫毛在轻微颤动，像在听什么。

欧冶明轻轻起身，跛着脚走到谷口。

夜很深了。

没有坊里的灯火，没有巡夜的梆子声，没有炉火不熄的嗡嗡低鸣。只有纯粹的黑，和黑里泼洒开的密密麻麻的星光。

她抬头。

星空低垂。

不是在天上的那种遥远，而是在头顶的那种近。近得像一顶缀满碎钻的穹顶，伸手就能碰到。

星星有的亮，有的暗，有的聚成模糊的云带，有的孤零零地悬着。

她认出几颗——母亲教过她认北斗，找北极星，说那是夜里赶路人的眼睛。

但她从没在神机坊的院子里这样看过星。坊里的天被高墙切成窄窄的一条，星星是稀稀落落的几点，像撒在铁砧上的银粉，眨眼就看不见了。

而现在，整片星空毫无遮拦地铺开在她眼前。

浩瀚。寂静。永恒。

她站了很久，直到脖子发酸。然后她做了个自己都没想到的动作——

抬起手，伸向星空。

手指张开，像要去抓一把星星。当然抓不到，只有夜风从指缝流过，凉丝丝的。

但她第一次觉得，天空不是屋顶，不是囚笼，不是遥不可及的、只配仰望的东西。

它是可以触碰的。