他伸出手，解开绳子。

布袋里是一把干豆子。

豆子不大，比豌豆大一圈，圆滚滚的，颜色是土黄色，有些上面还带着浅褐色的斑纹。杨亮拈起几粒，放在掌心，凑近了看。

他的手忽然抖了一下。

这豆子他认识。

三十多年前，在另一个世界，他老家院子里种过。春天撒籽，夏天开花，秋天收豆。收下来的豆子能磨豆浆，能做豆腐，能发豆芽，能榨油。豆秸能喂牛，豆饼能肥地。那东西叫——

“大豆。”他喃喃道。

马可看着他，紧张地等着。

“您说……是这个吗？”

杨亮没有立刻回答。他把那几粒豆子放在掌心，翻来覆去地看。三十五年了，他已经不记得大豆长什么样子了。但这豆子的形状，这颜色，这硬邦邦的手感，还有那股若有若无的豆腥气——太熟悉了。

“是。”他说，“就是这个。”

马可的脸忽然松开了。他往后一靠，靠在椅背上，长长地出了一口气。

“十年。”他说，“我找了十年。”

杨亮看着他，看着他眼里的光。那光里有疲惫，有释然，还有一点他说不清的东西。

“从哪找到的？”他问。

“君士坦丁堡。”马可说，“不是直接找到的，是托人从阿拉伯商人那里换的。那些阿拉伯人说是从东方运来的，叫什么……‘索雅’？我也听不懂。”

他指着那袋豆子：“就这么一小袋，我换了三匹细麻布，两把钢锯，还有一箱玻璃杯。”

杨亮笑了。那笑容很轻，但马可看见了。

“值。”杨亮说，“值了。”

那天晚上，杨亮把那袋豆子放在书桌上，看了很久。

他想起当年刚来的时候，五个人站在阿勒河边，盘点带过来的东西。种子有，工具也有，但大豆没有。他那时候想，等安顿下来，慢慢找，总能找到。一年找不着就两年，两年找不着就五年。

结果找了三十五年。

他把豆子倒在桌上，一粒一粒数。一共一百四十三粒。有些豆子破了皮，有些发了霉，挑出来，还剩一百零七粒好的。

一百零七粒。

他想起另一个世界的农谚——一斗种，一石粮。那是说豆子繁殖得快。如果这些豆子都能发芽，都能结籽，三年之后，就能种一片地。五年之后，就能让整个牧草谷的人都吃上豆腐。

前提是，它们能发芽。

他把那些破皮发霉的挑出来，把好的放回袋子里。手有点抖，抖得很厉害，他不得不停下来，喘口气，再继续。

门被推开，珊珊走进来。

“还不睡？”她看着桌上的豆子，“这是什么？”

杨亮抬起头，看着她。

“大豆。”他说，“找了大半辈子的东西。”

珊珊走过来，在他旁边坐下。她拈起一粒豆子，凑到灯下看了看。

“就是你说的找了很久的那个？”

“对。”

“能榨油的？”

“对。”

“能让地肥起来的？”

“对。”

珊珊把那粒豆子放回袋子里，看着他。

“那你怎么不高兴？”

杨亮愣了愣。他想了想，忽然发现——他不知道自己是高兴还是不高兴。

找了三十五年的东西，终于找到了。可找到了之后呢？他还能等几年，等这些豆子长起来？他还能吃上自己亲手找来的豆腐吗？

小主，

“高兴。”他说，“就是……太晚了。”

珊珊没说话。她只是伸出手，握住了他的手。那只手很瘦，骨节突出，皮肤上全是老年斑。但她握着，像握了很多年一样。

“不晚。”她说，“你种下去，明年就能收。收了再种，后年就能吃上豆腐。”

杨亮看着她。

“到时候我亲自给你磨。”她说。

杨亮笑了。那笑容比刚才的深，一直深到眼睛里。

“好。”他说。

第二天一早，杨亮让人把杨保禄和杨定军叫来。

他把那袋豆子给他们看，讲了这东西的来历，讲了它有什么用。杨保禄听得眼睛发亮，杨定军蹲在桌边，一粒一粒仔细看。

“能活吗？”杨定军问，“放了这么久，还能种吗？”

“挑出一百零七粒好的。”杨亮说，“能活一半，就够。”

杨定军点点头。他把那些豆子重新装好，小心翼翼地捧着。

“我亲自种。”他说，“找最好的地，最好的肥，亲自盯着。”

杨亮看着他，心里忽然涌起一种奇怪的感觉。这个二儿子，从小就爱待在藏书楼里，算啊画啊，不怎么跟人打交道。可现在他捧着那袋豆子，眼睛里的光是认真的。

“不急。”杨亮说，“先找地。大豆喜欢什么土，我回头写给你。”

“好。”

杨定军捧着豆子走了。杨保禄还坐着，看着父亲。

“父亲，”他说，“您这些年，一直在找这东西？”

杨亮点点头。

“有什么用？”