睁开眼。

他知道了。

这不是她。

她不会让他选。

她知道他救不了她，也知道他不会放弃。她若真回来，只会让他活下去，而不是用三幅画把他钉死在原地。

这幻象在利用他对她的愧疚，在模仿她的语气，在伪造她的脸。痣的位置对，眉伤对，血迹对，可眼神不对。她看他的时候，总有光，哪怕快死了，也有。现在这双眼睛太平，像湖面结了冰，底下什么都没有。

他目光一凝，瞬间确定眼前的一切都是幻象。

他缓缓抬起右手。

不是去抢笔，也不是攻击她。

而是用食指划过左掌，从掌心到指尖，割出一道新口子。血立刻涌出，比刚才更多。痛感尖锐，直冲脑门。

他盯着血。

看它滴落。

一滴，两滴，砸在水泥块上，溅开。

真实。

他低头，脚边的地砖缝里长了一株草，半寸高，绿得不正常，在这种废墟里不该活。他蹲下，伸手掐住它，拔出来。根带起一点土，湿的。他闻了闻，有青苔味，但他不信了。这味道是幻觉放出来的饵。

他站直。

“你从来不是要我救你……”他说，声音低，但清楚，“你是要我看清。”

话音刚落，他体内能量如火山爆发般汹涌而出，周围的幻象开始剧烈颤抖。

她没反应。

画还在飘，血还在流。

他闭眼。

不再看。

三幅画在他眼前燃烧，不是真烧，是意识里的影像自毁。虫噬图裂成灰，城市图卷曲焦黑，孩子图最先消失，像被橡皮擦掉。他没再咬舌，也没掐自己。痛感还在，但他不需要了。

他知道哪部分是假的。

他也知道哪部分是真的。

她确实死了。救护车红灯亮起，三点十七分，心跳归零。他追进去，护士拦他，他撞开人，抓着床沿，看她脸色一点点变灰。他求医生再试一次，医生摇头。他跪在地上，哭不出来，嗓子像被刀割过。