孟加拉，普拉西。

这里的湿热不讲道理，直接往肺叶子里灌水。

罗伯特·克莱武勒住缰绳，枣红马不安地打着响鼻。

他调整了一下单筒望远镜的焦距。

镜头里，五千名穿着灰绿迷彩的大明士兵，正蹲在战壕里抽烟，看起来像是一群毫无纪律的民夫。

没有方阵。

没有鼓手。

甚至连一面像样的帅旗都没有。

“这就是那个东方摄政王的王牌？”

克莱武放下了望远镜，嘴角扯出一个极其标准的、属于大英帝国爵士的轻蔑弧度。

他回头。

身后是一片红色的潮汐。

三千名皇家步兵，猩红色的呢绒军服在阳光下甚至有些刺眼，白色交叉皮带勒出他们挺拔的胸膛。

再往后，是四万七千名如同蚁群般的印度土邦联军。

五万对五千。

无论是在牛津的课本里，还是在欧罗巴的战场上，这都是一场没有悬念的屠杀。

“绅士们。”

克莱武拔出指挥刀。

刀锋折射着正午的烈阳，晃得人眼花。

“看来我们的东方朋友更喜欢挖坑把自己埋起来。”

“既然如此，那就成全他们。”

“吹风笛！线列前进！”

“让他们见识一下，什么是日不落帝国的战争美学！”

咚。

咚。

咚。

战鼓敲响了死神的倒计时。

红色的方阵开始压上。

皮靴整齐地践踏着草皮，发出的闷响甚至引起了地面的共振。

这种压迫感，足以让任何一支封建军队崩溃。

除了李定国。

……

八百米外，第一道战壕。

李定国把嘴里嚼得没味的槟榔渣吐在地上。

那是一滩触目惊心的红。

他伸手，拍了拍架在土台上的那个铁疙瘩。

沉重。

冰冷。

黄铜水冷套筒里灌满了恒河水，帆布弹链一直拖到泥地里，每一颗黄澄澄的7.62毫米尖头弹，都闪烁着工业制造特有的精密光泽。

马克沁。

或者叫它——“暴雨”一型撕布机。

“头儿，这红毛鬼是不是傻？”

副射手一边给冷却水箱加水，一边看着那片缓慢移动的红色人墙，眼神困惑。

“穿这么红，还是横排走？这是怕咱瞎，看不见靶子？”

李定国拉动枪栓。

咔嚓。

弹链上膛的声音，清脆得像是折断了一根骨头。

“人家那叫绅士风度。”

李定国眯起一只眼，将标尺推到了四百米的刻度。

准星稳稳地套住了走在最前面、那个戴着高耸熊皮帽的旗手。

“殿下说过。”

“所谓的绅士，最大的优点就是死得整齐。”

四百米。

这是滑膛枪的理论射程，但实际上打出去子弹会飘到姥姥家。

英军没开枪。

他们在等。

这是刻在骨子里的纪律，要走到五十米，看到敌人的眼白，然后用一轮齐射击垮对方的意志。

三百米。

二百米。

近得能看清英军脸上留着的八字胡，和那种在这个距离上对火器毫无畏惧的傲慢。

“真勇敢。”

李定国嘟囔了一句。

然后。

他的大拇指没有任何迟疑，狠狠压下了红色的击发板。