“请坐。” 谢御天已在一张主位坐下，姿态闲适，对侍立一旁的空乘微微颔首。

立刻有身着得体制服、容貌姣好的空乘人员上前，准备引导罗军和张姐入座。

罗军看着眼前那张宽大、干净、透着昂贵气味的米白色真皮座椅，又低头看看自己身上那件沾着油污、洗得发白的旧夹克，和脚上那双边缘磨损的旧皮鞋，脚像是被钉在了柔软的地毯上。

他黝黑粗糙的脸上露出极其局促不安的神情，双手在裤缝边擦了擦，又觉得无处可放，喉结滚动了一下，用带着浓重湘省口音的普通话，结结巴巴地低声道：

“谢、谢董……这、这椅子太金贵了……我这一身……怕、怕给坐脏了，不好……”

他声音越说越小，头也低了下去，那是一种深入骨髓的、来自底层劳动者面对难以想象的财富与地位时，本能的自卑与惶恐。

他觉得自己与这里的一切都格格不入，连呼吸都怕染了尘埃。

谢御天看着他，脸上的冰寒之色稍稍缓和，露出一个很淡，却比方才真切些的笑意。

他随意地摆了摆手，语气平和，却带着一种不容置疑的肯定：

“椅子打出来，就是给人坐的。再金贵的东西，若没了人用，也不过是件摆设。哪有什么脏不脏、配不配的？”

他指了指罗军旁边的座位：“坐吧。”

这话语平淡，却像一股暖流，猝不及防地冲开了罗军心中紧绷的某根弦。

他猛地抬头，眼眶瞬间就红了。

在魔都几十年，他见过形形色色的有钱人，客气点的对他点点头，不客气的嫌他挡路、嫌他身上的油烟味。

他习惯了赔笑，习惯了弯腰，习惯了被忽略，甚至习惯了某些轻蔑的眼神。

从未有过任何一个像谢董这样，看起来尊贵得如同九重天上神仙般的人物，会用这样平常的语气，对他这样一个“脏兮兮”的老厨子说“椅子是给人坐的”。

他不再犹豫，用力眨了眨发酸的眼睛，小心翼翼地、几乎只坐了半个屁股在那柔软的座椅上，背脊挺得笔直，双手规矩地放在膝盖上，依旧僵硬，但那份绝望的惶恐中，似乎注入了一丝微弱的光。

飞机平稳起飞，穿过云层。窗外是湛蓝的天幕和无边无际、如棉絮如雪山般的云海，阳光毫无遮拦地洒落，一片圣洁辉煌的景象。

罗军却无心欣赏这常人难得一见的云端奇景。

他怔怔地望着窗外翻涌的云涛，眼神却空洞地穿透了它们，落在了不知名的远方。