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用餐时，愚人金优雅地使用着各种银制餐具，不时与父亲讨论马术比赛和古典音乐。诺顿笨拙地模仿着他们的动作，却还是把酱汁溅到了雪白的桌布上。每次他出错，都能感觉到愚人金投来的目光——像蜘蛛盯住落入网中的苍蝇。

午餐后，老坎贝尔回书房处理公务，愚人金主动提出带诺顿去花园散步。

“你的房间在二楼东侧，我住在西侧。父亲说这样我们都有私人空间。”

花园里种满了诺顿叫不出名字的花卉，中央是一个白色凉亭。愚人金坐在雕花铁椅上，示意诺顿也坐下。

“对了，你叫什么来着，我好像又忘了。”

诺顿低头盯着自己的鞋尖小声开口回道，“诺顿…”

“诺顿吗？我这次记住了，真是个好名字呢。”愚人金温和地说，然后突然话锋一转，“你母亲是怎么死的？”

这个问题像一把刀刺进诺顿胸口。他猛地抬头，看见愚人金脸上挂着礼貌的关切，但黑眼睛里闪烁着某种更黑暗的东西——好奇？期待？

“她...她生病了。”诺顿小声回答，喉咙发紧。

“肺癌？肝癌？还是...”愚人金歪着头，像在讨论天气，“我猜是吸毒过量。贫民窟的女人大多死于这个。”

诺顿的拳头在膝盖上攥紧。母亲确实瘦得可怕，但那是因为她每天工作十六小时，却只买得起最便宜的面包。

“别难过，”愚人金拍拍诺顿的手，“她去了更好的地方。我是说，任何地方都比东区的垃圾堆强，对吧？”

一滴泪水砸在诺顿手背上。愚人金假装没看见，从口袋里掏出一块折叠整齐的丝质手帕递给他。

“擦擦脸。坎贝尔家的人不在人前流泪。”