立春的清晨，林溪是被窗外的鸟鸣吵醒的。不是寒冬里稀疏的啾鸣，而是一串清亮的脆响，像撒了把银珠子在瓷盘里。她披衣走到窗边，拉开窗帘的瞬间，被晃了眼——楼前的迎春花竟冒出了星星点点的黄，米粒大的花苞藏在绿芽里，怯生生地迎着刚醒的太阳。空气里飘着湿润的土腥气，混着点草木的嫩香，像刚沏好的碧螺春，清得人舌尖发颤。

手机在枕边震动，江熠的名字裹着春意跳出来。“下楼，”他的声音带着点雀跃，背景里能听见油锅“滋啦”的轻响，“我妈炸了春卷，说立春吃春卷，咬春咬福，一年都精神。”

林溪套上薄毛衣往楼下跑，楼道里的声控灯被脚步声唤醒，暖黄的光落在台阶上，映得她呵出的白气淡了许多。单元门推开时，风里已经没了刺骨的寒，带着点温吞的软，吹得人脸上痒痒的。江熠站在樱花树下，手里拎着个竹篮，蓝布盖着的篮子里隐约透出油香，他穿着件浅灰色的夹克，里面是件白衬衫，领口敞着，露出点锁骨，见她过来，眼睛亮得像浸了春水。

“等你十分钟了，”他把竹篮往她手里塞，篮底的余温透过布料渗过来，“刚出锅的，还烫着呢，我妈说要趁热吃，菜馅才鲜。”

竹篮里的春卷金黄酥脆，像一根根小金条，表面的油珠在阳光下闪着亮。林溪拿起一根，指尖被烫得缩了缩，吹了吹气咬下去，薄脆的皮“咔嚓”裂开，荠菜的清、豆腐的嫩、香菇的鲜混着油香在嘴里炸开，像吞了口刚冒头的春天。“里面放了虾仁，”她含糊不清地说，碎屑掉在蓝布上，“比去年的素春卷鲜多了。”

“我妈说立春要吃点荤才有力气，”他从口袋里掏出个小布包，往她手里塞，“这是生的春卷皮和馅，你妈要是想炸，回家就能做，荠菜是我今早去地里挖的，带着露水呢。”

布包里的荠菜还带着点湿土，嫩得能掐出水，豆腐块白生生的，虾仁裹着层薄粉，像裹了层月光。林溪捏了捏荠菜的叶子，忽然发现江熠的指甲缝里嵌着点绿，指关节处还有道细小的划痕，像被草叶割的。“又自己挖荠菜了？”她皱着眉捏了捏他的手指，他“嘶”地抽了口气，像被捏到痛处，“跟你说过超市有卖的，偏要去地里刨，大清早的多冷。”

“地里的荠菜才够味，”他往她篮里又塞了根春卷，“我爷说带露水的荠菜最鲜，咬春就得咬这样的，你看这根春卷里的虾仁，是我挑的最大的。”

早自习的路上，两人并肩走在晨光里，路边的草芽顶破了冻土，冒出点怯生生的绿。江熠忽然指着操场边的柳树说：“你看那枝条，泛青了。”林溪顺着他指的方向看，果然，光秃秃的柳枝上蒙了层淡绿，像谁用毛笔轻轻扫过的，风过时，枝条软乎乎地晃，不像冬天那样硬邦邦的了。“我爷说柳芽能吃，”他的声音里带着点期待，“等长多点，我们摘点回来，让我妈拌凉菜，说苦中带甜，败火。”

“好啊，”林溪往他身边靠了靠，夹克的布料蹭着她的毛衣，“还要学包春卷，你说过春天的菜馅要多放醋，才够清爽。”

第一节课是语文，老师在讲“春风又绿江南岸”，林溪咬着春卷听，荠菜的鲜混着粉笔灰的味，在空气里悄悄漫开。她忽然发现江熠的笔记本上画着棵柳树，枝条上挂着个春卷，旁边写着行小字：“立春的鲜，要和溪溪分着咬才够甜。”