“好。”他说。

她把杯子放回原处，杯底磕在木面上，一声轻响。她右手垂在腿边，指尖轻轻弹了两下，像在试琴键。

杰伊从沙发垫子底下摸出一支橙色蜡笔，笔身有点短，只剩半截。他递过去：“小悠说这支写名字最顺手。”

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她接过来，蜡笔粗粝，表面有几道细小划痕。她用拇指蹭了蹭笔身，又把蜡笔放在左手掌心，轻轻合拢手指，蜡笔被包住，只露出一截橙色笔尖。

“她今天画画用了三支蜡笔。”她说。

“我看见了。”他说，“蓝色那支断了，她用胶带缠了两圈。”

她点点头，把蜡笔放进裙子口袋，布料鼓起一小块。

杰伊把手机调成静音，放回裤兜。他伸手，把沙发扶手上搭着的一条浅灰色围裙拿下来，抖了抖，叠好，放在她手边。围裙布料柔软，边角绣着一朵小雏菊，线头整齐，没脱线。

她伸手摸了摸那朵雏菊，花瓣四片，叶子两片，针脚细密。

“你上次洗它，忘了翻面。”她说。

“嗯。”他说，“下次记得。”

她把围裙拿起来，没披上，只是抱在怀里，布料贴着胸口，温软。

杰伊站起身，走到窗台边，拿起青瓷瓶，瓶身微凉。他倒掉一半水，又加了新水，水面平静，映出窗框和半片银杏叶影。他把三支洋桔梗重新插进去，调整角度，让花枝错落有致，第三支稍微往前一点，花瓣正对沙发方向。

他端着瓶子走回来，放在她面前的茶几上。水波晃了一下，又静了。

她看着那支往前的洋桔梗，花瓣边缘卷得更开了些，粉紫里透出一点白。她伸手，指尖离花瓣还有两厘米，停住，没碰。

杰伊没动，只是坐在她身边，肩膀仍靠着她，呼吸匀长。

她慢慢收回手，放在膝头，掌心朝上，手指自然舒展。裙摆随着动作微微起伏，在地板上漾开一道浅浅的褶皱。

杰伊低头看她手背，皮肤白净，血管淡青，指甲圆润，粉紫色甲油在光下泛着微光。他伸手，用指尖点了点她中指第二关节，那里有一道几乎看不见的浅痕，是小时候被玫瑰刺扎过留下的。

“还记得这道疤吗？”他问。

她点点头：“你说它像个月牙。”

“现在看，更像个小逗号。”他说。

她嘴角动了一下，这次明显扬了起来，虽没笑出声，但眼角弯了，眼尾有细纹。

杰伊从口袋里掏出一张超市小票，折了两下，打开，里面夹着一小片干枯的洋桔梗花瓣，颜色褪成浅灰粉，脉络清晰。他把花瓣放在她手心。

她低头看着，花瓣轻，几乎感觉不到重量。她用指尖轻轻捏住，花瓣边缘微脆，没碎。

“你夹的？”她问。

“嗯。”他说，“上周剪花枝时掉下来的，我看它没烂，就收起来了。”

她把花瓣翻了个面，背面颜色更淡，脉络更细。她把它放回小票上，重新折好，放进裙子口袋，和那支橙色蜡笔挨在一起。

杰伊伸手，把茶几上那张手绘报名表拿起来，翻到背面。背面空白，他用那支橙色蜡笔写了两个字：“同行”。

字不大，笔画实，末尾一捺拉得稍长，像要伸出纸边。