张伟没有立刻冲出去。

冲是送第二份命。第二份命他付不起——鞋垫里那袋灵石还没捂热，两宗的眼还红着，自己连假商队的辙印都没抹干净。

他先听。

听比看安全。看要露头。听只要气稳。

巷口外，担架停了。停不是为了救人，是为了分锅。

“探路旗呢？”一个嗓子尖，像师兄级的，“北口左线谁踏的？踏完阵醒，死了六个，上面问起来，旗在谁手里？”

没人答。

尖嗓子一脚踹在担架沿上，担架晃，布帘全掀开。陈九咳出一口血沫，手指还在抠空气，像抠那根已经断掉的旗杆。

“废物！”尖嗓子骂，“贡献点扣到你死！乙组探路副旗，旗都护不住！甲组死一截，上面要人背锅，背锅的就是你这种！”

另一个外门小声：“师兄，人快不行了……抬回去也是灭灯……”

“那就扔沟里。”尖嗓子说，“扔沟干净。抬回去，执事还要写抚恤，抚恤要从我们组份额里扣。扣我的？我宁可他死外边。”

“可他家里……”

“家里闹不起。”尖嗓子冷笑，“边荒的，红叉写收就收。去年十七个，今年多他一个，纸都不加厚。副旗丢了，正好拿他填‘探路失职’四个字。”

张伟在窑门缝后，指甲掐进掌心。

掐的是冲动。冲动很熟——招徒日那天，他也听过类似的话，只是那时纸上写着，现在话落在真人身上。

陈九被两个人架起来，又被松开。松开时像扔麻袋。人砸进路旁干沟，扬起一层灰。灰落在血上，糊成黑痂。

“走。集合清点。假图的事比这废物重要。”尖嗓子说，“烈阳要是再咬一句‘青云埋坑’，我们得有人顶。顶的人不是我。”

脚步远了。

沟里只剩喘息。喘得浅，像破风箱。

铁柱不知何时摸回窑后，声音发抖：“老板……那是不是你认识的……”

“闭嘴。”张伟说。

铁柱闭嘴。嘴闭上，眼还睁着，睁着像问：救不救。

张伟不答人。他答账。

账分四行，写在心里，写得快，像刀刮木：

一，救。风险：两宗眼线、血味追踪、陈九嘴不严、自己假商队线暴露。成本：药、时间、退路一条可能作废。

二，不救。风险：无。成本：旧日井边那点人情烂在沟里。烂完，夜里会不会反复？会。反复会不会让他下次手抖？可能。

三，半救。扔药就走，不露面。药够不够？看伤。伤在腿、腹，血还在渗，扔药他未必咬得开封泥。