套房里的烟灰缸已经倒了三次，满地都是烟头。

小赵趴在电脑桌前，因为熬夜过久，双眼布满血丝，最后实在扛不住，趴在桌上昏睡了过去。老丁靠在墙角，手里攥着那把老旧的配枪，眼睛死死盯着门口，整个人像是一座随时会喷发的火山。

缪敏轻手轻脚地走到林野身边。

她端着一杯已经凉透的白开水，看着坐在单人沙发上的那个男人。

从昨晚收到短信到现在，三十个小时里，林野没有吃一口东西，没有合一下眼，甚至连姿势都没有变过。他就那样一动不动地坐在那里，背影挺拔得像是一根宁折不弯的铁柱，可那种从骨子里透出来的孤独和自责，却像刀子一样割着周围人的心。

缪敏的眼眶有些发热。她跟着林野办过无数大案，见过这个男人在枪林弹雨中面不改色，也见过他在面对犯罪分子时冷酷如冰。可她从来没有见过林野露出这种神情——那是一个兄长对生死未卜的兄弟，最深沉、最无力的煎熬。

“林野……”缪敏把水杯放在他手边的桌上，声音带着一丝哽咽，“你去躺一会儿吧。烈子他……他吉人自有天相，不会有事的。你要是先倒了，谁来把人带回来？”

林野没有动。

他的目光直视着前方虚空的一点，声音轻得像是自言自语：“他临走前，跟我说过一句话。”

缪敏微微一怔：“什么话？”

“他说，‘哥，这五年我在外面，能替你做的就这一件事。’”林野闭上眼睛，喉结剧烈地上下滚动了一下，“他是在用命去还五年前的情。如果他真的回不来了，我这辈子都过不了心里这一关。”

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房间里陷入了死一般的寂静。

缪敏张了张嘴，却发现任何安慰的话在此时此刻都显得那么苍白无力。她只能默默地退到一旁，陪着这个男人，一起熬这漫长而残酷的煎熬。

第三十一个小时。

下午三点。

新加坡码头外围的一条狭窄公路上，一辆印着污渍、散发着刺鼻腐臭味的垃圾清运卡车，正轰鸣着朝市区方向驶去。

卡车的副驾驶座上，缩着一个满身污泥、狼狈不堪的身影。

方烈大口大口地喘着粗气，每一次呼吸，他的胸口都会传来一阵撕心裂肺的剧痛。他知道，自己至少断了两根肋骨。那是在昨晚潜入“顺安9号”货舱时，被罗培手下的两个职业打手发现，双方在狭窄的集装箱缝隙里硬生生搏命留下的“纪念”。

他活下来了，靠着一股子不要命的狠劲，从那条钢铁巨兽的肚子底下钻了出来。

卡车在一个红绿灯路口缓缓减速。

“嘿，兄弟，前面就是市区了，你真在这儿下啊？”开车的印尼籍司机扭过头，看着方烈那一脸的血污和破烂衣服，眼里满是惊恐，“你这身上……要不要我送你去医院？”

“不用！”方烈咬着牙，一把推开车门，“谢谢你了，老哥！”