这时，庙门方向传来一声巨响。

叶修听不见声音，但他能感觉到地面的震动。

他猛地抬起头，便见一群人从破庙的围墙外闯了进来。

七八个人，男女老少都有，个个衣衫褴褛，蓬头垢面，手里拄着竹棍或木棒，背上背着破旧的包袱。

是一群乞丐。

为首的是一个三十来岁的汉子，头发乱得像鸡窝，脸上胡子拉碴，一双眼睛凶狠地瞪着叶修。

他嘴巴一张一合，在说什么。

叶修听不见，但他能读唇语，知道那汉子很愤怒。

那汉子大步走过来，一脚踹翻了架在火上的铁锅。

哗啦！

滚烫的菜汤泼了一地，火星四溅。

说完，那壮汉冲上前，一把夺过他手上的破碗，骂骂咧咧。

“哪来的狗东西？

用我们的东西，不想活了？”

骂完，那汉子抬起脚，朝叶修胸口踹来。

叶修下意识想躲，可这具身体太虚弱了，根本来不及闪避。

砰！

那一脚结结实实地踹在他胸口。

他整个人往后一仰，摔倒在地，后背撞在冰冷的石阶上，疼得他眼前发黑。

他没有反抗，也没有叫喊。

不是不想，而是叫不出来。

他只是躺在地上，抬头望着那群人，眼神平静。

那汉子似乎还不解气，又要抬脚。

“住手。”

一只手拦住了他。

是一个老乞丐，头发花白，脸上的皱纹像是刀刻的一般。

他佝偻着背，身上的破衣补丁摞补丁，手里拄着一根竹杖。

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他走上前，看了看地上的叶修，又看了看那汉子，说道：

“大家都是苦命人，大同你何必为难自己人？”

那壮汉收回了脚，嘴里嘟囔了几句，退到一旁。

老乞丐转过身，看向了叶修，伸出手，拉了他一把。

那只手枯瘦如柴，布满了老茧和裂口，指甲缝里塞满了泥垢。

叶修微微一愣。

老乞丐笑了笑，又道：

“怎么？你听不见，还是说不了？

怎么也听不到你说话？”

叶修摇了摇头，指着自己的嘴巴，又指了指自己的耳朵。

老乞丐将他拉了起来，叹道：

“原来是一个又聋又哑的哑巴。

还真是一个苦命人呢。

比我们都要苦。”

叶修弯下腰，从地上捡起一根枯枝，在泥地上缓缓写下几个字：

“谢谢你，老人家。”

老乞丐低头看着地上的字，浑浊的老眼中忽然亮起一道光，惊喜道：

“你会写字啊？”

他顿了顿，又挠了挠头，叹道：

“可惜老夫不认识。”

说完，他转过身，朝身后那群乞丐喊道：

“对了，牛娃，他写的啥？

你不是说你父亲生前将你送到私塾，念过两年书吗？

你应该认识一些字吧。”