“等一下，上校。”

比号角等人动作更快的一道身影，从权贵们缩成一团的边缘走了出来，在士兵们弓弩的瞄准下来到了汉密尔顿的面前。

“不要再为难这位可怜的家伙了，要抓的话就请把我抓走吧。”

是诗人，或者是一个叫做西莫的普通人。

被打断汉密尔顿看着面前这个衣着朴素的家伙，眉头烦躁的皱紧：“你又（维多利亚粗口）是谁？你知道些什么？”

“西莫，一个普通的诗人。”

“原来是你。”

汉密尔顿大概早就在某个咖啡馆翻到过他的诗集，并且被诗集中的内容影响过心情：“很好，我早就觉得你这种只会啰里吧嗦的蠢货死不足惜，只会浪费报纸的条目——

来啊，希尔，把他给我带走！”

西莫并没有反抗，而是顺从的戴上了镣铐，好像压在自己手腕上的重量并不是什么压迫、而只是一只写诗的笔。

他扭头看了一眼瑟瑟发抖的权贵们、或者说是号角，微笑了一下，眼中没有任何恐惧。

他说完了自己先前没有说完的话，也想到了自己自己还没有结尾的诗。

‘我能为塔拉做的只有两件事，第一件是作诗。而第二件，是赴死。’

西莫并不是深池的成员，写诗也不是为了讨好谁。

他只是看见了维多利亚对塔拉的压迫，看见了塔拉对维多利亚的反抗，还看见了那必然会发生的冲突。

然后写了一首、两首、三首以及越来越多的诗，如果这也算是煽动战争罪的话，那些互相杀戮的所作所为又该如何称量？

“我何须灰心...”

“叽里咕噜在说些什么呢？快走——！”

西莫被汉密尔顿的副官推搡着，就要被带走的时候，宴会厅的窗户上发出了一声脆响。

那是一只十分普通的皮球，像是街边任何一个孩童都会踢着玩的东西，上面沾着些灰尘、刺着几颗碎玻璃渣。

皮球在地上滚了两圈半，最终停在了众人的面前。