雨还在淅淅沥沥的下……

他站了很久，直到手下上前劝说其离开。

风从小山坡上灌下来，吹起他的白发。

他的衣摆在风里不住地摇晃，但他整个人就像一根钉子一样钉在地上，纹丝不动。

他就那样站着，看着面前这片被火烧干净的废墟。

他的表情甚至可以说得上是平静——嘴唇抿着，眉眼舒展，没有任何痛苦或愤怒的痕迹。

唯独他的右手握着拳，指节捏得发白。

那只握拳的手在微微地颤抖，不是因为寒冷，而是侵蚀到他理智的愤怒。

一连对着废墟发呆了十几分钟，他才结束这种无神的站立。

白发男人突然上前，身边的副手连忙警告旁边的手下退开。

白发男人高高跃起，浮在空中。雨滴穿过他的白发，穿过他风衣的下摆，穿过他手中那本无声翻动着书页的黑色邪典。灰白色的残魂从书页中涌出，缠绕在他的右臂上，像一层半透明的火焰。

他居高临下，对着下方的废墟直轰一拳。

那一拳没有发出爆炸般的巨响。只有一声沉闷的、像什么东西从内部碎裂的声音。霎时间，碎裂的木炭和水汽形成一道冲击波，震得周围几个手下的黑袍齐齐向后掀起，脚下的泥水被气浪推开数米。