“姐姐……”冷锋的声音低沉而克制，仿佛这两个字是一道禁咒，一旦出口，便再也收不回来。

冷霜雪终于回过头来，眼底那层薄冰似被烛火烫出一道裂痕。她嘴角微动，像是想笑，却只扯出一个极淡的弧度。

“你不必现在就叫。”她轻声说，声音像雪落无声，“因为我也怕你接受不了。”

烛火被雪风吹得东倒西歪，投在墙上的两道影子也随之摇晃，像两只在夜里对峙的鹤。

冷锋缓缓起身，墨色的袍角拖过地面，发出细微的沙沙声。他走到冷霜雪身后，伸手——却不是去关窗，而是握住了她仍按在窗棂上的那只手。

那手比雪更冷，指骨纤瘦，像一截冰雕的枝桠。他却握得很稳，掌心滚烫，仿佛要把这十年来的寒意一并逼出。

“你说怕我接受不了，”他声音低得几乎听不见，“可你有没有想过，我或许比你更怕——怕这一切都是假的。”

冷霜雪指尖一颤，雪水顺着她的手腕滑进他的袖口，冰凉地贴在他的脉搏上。

窗外雪声忽然大了，像是谁在暗处撕碎一匹又一匹的素绢。冷霜雪的手在冷锋掌心里微微发抖，却终究没有抽回。她侧过脸，额角碎发沾着雪水，映出极淡的珠光。

小主，

“假？”她轻声反问，尾音像冰凌坠地，“我也怕。可我更怕——你这一生怕都不知道自己是谁。”

冷锋的喉结动了动，仿佛咽下了一口带刃的风。他缓缓松开她，转而将窗扇阖上，隔绝了外头的雪与风。烛火这才稳下来，将两人的影子重新钉在墙上，像两柄交叠的剑。

“我是谁，”他低低地重复，“从记事起，我就只是冷锋，联盟的刀，审判的锋刃。今日你告诉我，我原是帝国血脉，原该姓‘冷赋华’的‘冷’……”他顿了顿，声音像被雪擦过，“那我这十十余年，又算谁的？”

冷霜雪抬手，指尖掠过自己的眉尾，那里有一道极细的银白——是霜刀觉醒时留下的印痕，与她出生时便伴生的雪纹不同，更像一道旧疤。

“算我的。”她声音轻，却斩钉截铁，“你出生那夜，我在襁褓外偷偷看过你。母亲抱着你，说你叫‘锋’，因为父亲希望你成为帝国最锋利的刃。后来他们走了，把你带走，却把我留下。我那时才五岁，只记得你颈后有一颗朱砂小痣，像一粒雪里落的火星。”

冷锋下意识反手去摸自己的后颈。那颗痣他当然知道，少时练刀被师傅责打，曾对着镜子看过无数次，却不知来历。如今被一句话点破，竟像有人在他骨缝里点了一盏灯，照得他无处遁形。

“你记得的，倒比我多。”他苦笑，笑意却像雪里淬了火，“可姐姐……”他第一次吐出这个称呼，声音低哑，“你今夜来，不只是叙旧。”

“当然，还有道谢。”白长夜的声音从门口传来，顺势望去，他正镶嵌在门框上，“若不是我，冷锋，你还在联盟的控制下，所以你姐姐才当然要道谢。”

冷霜雪侧眸，看见白长夜仍保持着斜倚门框的姿势，雪片落在他月白的披风上，像一簇簇未燃尽的冷焰。

“白先生。”她微微颔首，声音恢复了惯有的清冷，“夜闯北辰家客房，也是你的私心？”

白长夜低笑，指尖在门框上敲出两声轻响，像替风雪打拍子。

“哎呀呀，你看你，这好歹也是我家，怎么能叫私闯呢？顶多算探望一下老朋友，你说对不对，冷锋？”

“老朋友？”冷锋侧过身，把冷霜雪半挡在身后，声音像刀背磕在鞘口，轻，却带着金属的回震，“白长夜……”

白长夜缓步踏入，月白的披风在门边抖落一襟碎雪。

“老朋友三个字，确实轻了。”他抬眼，笑意像薄刃贴在唇角，“我该说——挚友？”

白长夜踏入屋内，脚步极轻，像一片落雪无声地覆在檐上。那月白的披风扫过门槛，带起一阵细碎的雪沫，仿佛连空气都被他披风上的寒意割开。

冷锋没有回头，只微微侧身，将冷霜雪挡得更深些。他的指节仍扣在窗棂上，指背因用力而泛白，像一截被雪压弯的竹。

“挚友？”冷锋低声重复，嗓音像刀锋划过冰面，“白长夜，你今夜若只为一句‘道谢’而来，未免太小看我冷锋。”