顾十七把咖啡杯重重顿在桌上，褐色的液体溅出几滴，落在《钢与笔》的封面上，晕开一小片深色的痕迹。

他没去擦，只是盯着陈砚的眼睛，语气里带着压抑不住的怒火，像是岩浆要冲破地壳：“陈哥，你说的这些我太同意了。有时候我真想不通，那些吸着工人血、拿着老百姓血汗钱的蛀虫，凭什么能安稳地坐在办公室里享福？要是我有那个权，刑场的枪声能从今年响到明年大年三十，一个都跑不了！”

陈砚握着笔的手顿了顿，笔尖在笔记本上划出一道长长的墨痕。

他抬头看着顾十七，这位年轻人才二十多岁，穿着剪裁合体的西装，手腕上戴着低调的机械表。

怎么看都像是养尊处优的富家子弟，可说出的话却带着一股子狠劲，像是见过太多黑暗的老战士。

“十七，你这话可不能随便说。”陈砚的声音压得很低，眼神扫过咖啡馆里其他客人，“现在不是说狠话的时候，得想办法做实事。”

“我就是想做实事才找你。”顾十七往前凑了凑，身体几乎要越过桌子，“陈哥，你在基层待过，又懂这些道理，你告诉我，具体的阶级斗争该怎么搞？我不想只喊口号，我想真刀真枪地干。”

他说着，从西装内袋里掏出一张黑色的卡片，放在桌上。

卡片上没有任何图案，只有一行烫金的小字——

“真一商贸 创始人 顾十七”。

陈砚拿起卡片，指尖能摸到金属的质感，这张看起来普通的卡片，却像一块沉甸甸的石头，压得他有点喘不过气。